Mamá

Digo esto con orgullo. Agradezco mucho que mi mamá estuvo en casa, y renunció a otras áreas de su desarrollo personal de forma machista, perdiendo su independencia frente a mi viejo; para entre muchas cosas por ejemplo enseñarme a leer a los 3 años o incentivarme a jugar en mis mundos inventados.

Ella alcanzó la madurez de su crianza para enseñarme que el sacrificio real de tener hijos es ese: olvidarte de ti y tus sueños de verdad, para darles sueños y habilidades a tus hijos. Por eso digo con orgullo que mi mamá es ama de casa, porque quiso encargarse en persona que yo fuera bueno. Gracias mamá. Y a todas las mamás jóvenes que pueden y deciden abandonar la carrera o su desarrollo por sus hijos, ¡wow! 

Es heroico sacrificarse para criar mejores peruanos, que hagan un mejor Perú.

La esquina donde hubo porno

Quilca es un jirón inmenso donde puedes girar y gritar.
porque la verdad,
Kuando konocemos komo keremos, kada korazón keda kallado
i cada movimiento para la letra i y la letra k
es tan devoto como una tarde embriagante de a sol,
coloreada en esténcil sobre las paredes.
No te equivocarás si crees que hay márgenes para la sabiduría
en una cuadra hay dos panaderías, cuatro bares,
tres quintas, un Averno, y mucha, mucha alma perdida.
Buscando en la lectura, en el amor rebelde, en la patada de un metalero,
en el esputo al piso, en la caricatura de Sartre,
y los dvdes de historia, matemáticas y filosofía.
Aquí en la noche las polillas dejaron el vuelo sobre los estantes,
siguiendo una mente revolucionaria,
en ese segundo copiado que siempre muere y nace,
donde bailas por el cambio del cosmos polvoriento,
y un libro destinado para besarte en minifalda 
te susurre versos para robar.
Ladrón oportuno de una vida marginal.
Vuela una pelota como ángel de la pichanga de asfalto
sobre balcones marrones y fantasmas sudados,
con la melancolía de un mundo posible en la música, los libros y el alcohol;
cuando explota el ruido aclamado: muchas cajas de cerveza estallando 
por un confiado repartidor que ha tropezado.
La tarde en la pista de Quilca tiene aplausos con espuma.
No importa que él esté abochornado maldiciendo lo que tendrá que pagar,
para el resto de testigos el olor embriaga con justicia
el primer lugar que araña la ciudad

Invócame

llámame bajo la luz del sol, y también sobre el frío de las nubes del invierno. no es que sea un dios, ni mucho menos un santo o demonio. todo lo opuesto: soy un simple inmortal de carne, piel y hueso.
y necesito el sonido de tu voz hilando las sílabas de mi nombre, porque eso me han dicho que es el secreto de los mares y de las estrellas explotando por centenas. mi nombre dicho por ti como la comunión de la luz con el fuego.
es un trato para alguien que ya no necesitaría tratar o volver a hablar, porque el choque de ese sonido basta para colocarme muy encima de la tierra y llegar a un punto que pudiera decirse, devela a mis ojos serios el final de cualquier arcoíris, el hogar de los miles de dioses que hoy gobiernan el mundo.
sin esperas o fuerzas, es música sobre el pulso,
es tu voz y mi alma.

Alquimia galáctica

Estoy orgulloso, porque puedo decir que soy un robot que transpira. De átomos de platino, carbono y oro que flotaron por el espacio hasta que en el paso de millones de lustros llegaron a Lima, y en unas poquitas décadas vinieron a ser mis partes y los engranajes aceitados de mi movimiento. Y puedo ser muy útil, tanto como la ventana que usarías para caer pisos abajo, como la frazada gruesa que colocas extra para las noches crudas y pálidas de humedad. 
Mis habilidades son particulares y exclusivas, pues no es mi intención ser el más fuerte, ni el mejor, ni tampoco creo que llegue a inteligente porque divago mucho, y me gusta leer en lugar de pensar. De ahí que lo único que soy porque es lo que hago con dedicación es correr 5km en veinte minutos. 
Soy un robot que exuda, inspira, expira y palpita, moliendo unas zapatillas que ni siquiera están aprobadas para correr, porque la verdad eso de suspensión aerodinámica para tus rodillas es para maricas. Yo como robot uso zapatillas simples, bonitas y planas, y corro 5 en 20. Pero solo, sin maratones o con marcas en la ropa ni posibilitando que puedan imponerme cantidades mínimas o máximas. Llego a 5 y paro.

No hay más que decir de mí, soy un corredor.

Cuentito de 29

Y un día los del congreso dijeron hacemos lo que queremos. ¿Qué nos van a hacer?
Y los odiaron y la gente protestó llamándolos corruptos váyanse a su casa .
No cambiaron nada porque la democracia los protegía.
Pero nadie sospechaba que señores de verde, que siempre están ahí, esperaban.
Hasta que una noche alguien salió en la tele y dijo una solitaria palabra:
¡DISOLVER!
Ahí se les acabó la sonrisa. Los del congreso ahora protestaban, pero en vano. Tanques, fusiles y gritos: los mandaron a su casa.
Y la gente alabó y festejó, se acabó la corrupción. ¡Viva el salvador!
Lo que nadie imaginó fue que durante 8 de años estarían bajo la sombra de un dictador.

Moraleja:  tanto que pides que los boten, tu deseo se cumplirá y lo que vendrá después no será nada mejor. no. no. no.

bandera de 28

cruz amarilla

en un cuadro de la escuela cuzqueña, un arcángel nos mira impávido. como si él hubiera sido quien abrió la puerta del paraíso para botarnos. debería tener una vela en las manos y no esa espada, creo. pero sigue mirando a los castigados con los fríos pigmentos oscuros que en siglos no han perdido su severidad.
somos caídos y expulsados. de ahí las infinitas vueltas de un universo que se expande hasta que se contraiga, y de nuevo se expanda y otra vez se contraiga, así por siempre; y temo que nosotros estaremos igualitos en todos esos vaivenes, revisando y reviviendo nuestras vidas idénticas y nuestros errores, siempre creyendo que es la primera vez. no te engañes, HOY ya ha pasado y volverá a pasar
a quién espera esa mirada.
a quién le puede importar, 
al amor que nos ama

nota de un saxo

Es absurdo cuestionar la verdad que devuelve cualquier espejo astuto. No puedes entenderme, porque ES simple. Solo deseo detener el tiempo para volver a tejerlo; y luego anudarlo al Tsuba -guardamano- de la katana que echo a mi espalda. 
Mírate al espejo y no tengas flojera de pensar en mí.

el recolector

cuenta una pared blanca:
el ave que nace en una jaula piensa que volar es una enfermedad

cruzados en haiti

adivino a donde quieres ir, porque nunca en tus sonrisas muestras los dientes. ¡deberías! son una forma embriagante de perfección que aseguro te han costado.
el valor. de eso quería hablarte hoy, del valor que enorgullece. el valor que deberían darte tantas acciones en tu vida pero que al final solo son cosas que olvidas, porque del valor no se trata de lo que cuesta, se trata de algo desgarrador que no cogemos en el aire, que toma por ser lo que deseas pero no te toma a la vez del cinto. eso me recuerda que una vez en sueños me dijiste que un gran beso que te dieron, fue uno donde te levantaste en puntillas y con tus talones al aire te dieron profundos besos mientras cogían tu cintura.
debería enorgullecerte.
recordad esos besos. recordad esos paseos. recordad el sol que hierve al invierno. como aquellas acciones delicadas que te toman inocente y cuando te posan otra vez sobre la tierra, no solo ha girado 30km por segundo, sino que toda tu alma esta algo hinchada de sensualidad; que es la materia desnuda que forma tus sonrisas al recordar la intimidad de tus vicios. silenciosos, discretos e impensables salvo para unos cuantos, llegan a ser tan corruptivos como atractivos.
entonces el valor, es perfecto porque no lo esperas. el valor no es secreto pero tampoco lo puedes decir, digamos que se enmascara, y se cierra en un capullo que podría ser más diáfano; como lo son tus dientes al reír libremente y no contenerte. ese es el valor: el precio de tu espontaneidad y dejarte correr pensando que volarás
te adivino.
deberías sonreír está noche, y cuando hagas una pausa si puedes no pidas café, pide leche tibia y sorbe mirando a lima bajo la garúa, luego déjale una buena propina al mozo. él me desliza algunos de tus secretos, se lo merece.

(por cierto, sabías que garúa viene del portugués caruja. anótalo)

tu letra, Tú

nadie podrá escribir como tu escribes, contando las historias de tu vida no con las frases que realmente pasaron, sino con las palabras que eliges para contarte a ti misma, por ejemplo la historia del chico que viste un día y desapareció al despertar.
nadie puede armar las frases como tú lo harás. y cuanto quisiera leerte, escribiendo las historias que solo tú has podido rearmar, entre el invierno, la música y tu cabello al viento.