El velo desnudo de mi corazón y la mirada pequeña que llevas como pétalos. y ambos se cosen a una hoja blanca, de suave olor.
Solo creo entonces que este mundo fue creado para que acabe siendo un libro bello .
19/12/13
11/12/13
moco
A veces me sueno los mocos; y maldita sea un hilito se escapa de la oquedad que forman el papel y mi mano, que luego cae en el borde de la laptop.
Lo limpio, pero igual ya moquié la máquina. Me hace pensar en la naturaleza del moco, es interna y va a medio camino entre la sangre y el semen. Yo tengo de las dos. No hay que olvidar que por parentesco el moco es primo hermano de la saliva, si hasta el apodo de la saliva parece un vinculo sacro que hermana a dos grandes socios del hampa: el pollo y el moco.
Gran dupla sin duda.
El clima de mi siberia es responsable de mis alergias, este lugar medio inhóspito y salvaje. No hay orden o mucha limpieza. Puedes lo mismo encontrar pintas en las paredes al paso de abuelitas; perros callejeros olfateando los jardines; como chibolos en baterías y con gorras con la visera recta, vociferando canciones gospel. Las calles pueden estar viejas, pero también animadas con gente tomando cerveza al mediodía. Lo que es curioso tampoco hay calles, siberia en su contrería está fundado como peatonal, y andas por sus vericuetos entre pasajes estrechos de nombres incas. Tiene en general colores del polvo, porque a pesar de la pinta nueva que dan los pasajes, las fachadas interiores están sucias y lo sé porque mi ventana da a los jardines de otros, con esos colores desvaídos y cortinas casi siempre a medio abrir.
Me gusta ser siberiano, me gusta la verdad. Te templa el espíritu pero sin volverte soberbio, y si estas atento hasta sabiduría encuentras en los años que pases acá. Es medio picante según los reporteros que han entrevistados a algunos siberianos ilustres: j. gamboa y andy v. No hay mucho por acá, ni en lo malo ni en lo bueno. pero está bien, a medio camino entre el limbo de un sitio aburrido, el clima es frío y humedo, y corre el viento agradable en verano.
Por eso suelo tener algunas veces alergias y mocos que quieren salir de mí, pero es un precio pequeño para este lugar.
Lo limpio, pero igual ya moquié la máquina. Me hace pensar en la naturaleza del moco, es interna y va a medio camino entre la sangre y el semen. Yo tengo de las dos. No hay que olvidar que por parentesco el moco es primo hermano de la saliva, si hasta el apodo de la saliva parece un vinculo sacro que hermana a dos grandes socios del hampa: el pollo y el moco.
Gran dupla sin duda.
El clima de mi siberia es responsable de mis alergias, este lugar medio inhóspito y salvaje. No hay orden o mucha limpieza. Puedes lo mismo encontrar pintas en las paredes al paso de abuelitas; perros callejeros olfateando los jardines; como chibolos en baterías y con gorras con la visera recta, vociferando canciones gospel. Las calles pueden estar viejas, pero también animadas con gente tomando cerveza al mediodía. Lo que es curioso tampoco hay calles, siberia en su contrería está fundado como peatonal, y andas por sus vericuetos entre pasajes estrechos de nombres incas. Tiene en general colores del polvo, porque a pesar de la pinta nueva que dan los pasajes, las fachadas interiores están sucias y lo sé porque mi ventana da a los jardines de otros, con esos colores desvaídos y cortinas casi siempre a medio abrir.
Me gusta ser siberiano, me gusta la verdad. Te templa el espíritu pero sin volverte soberbio, y si estas atento hasta sabiduría encuentras en los años que pases acá. Es medio picante según los reporteros que han entrevistados a algunos siberianos ilustres: j. gamboa y andy v. No hay mucho por acá, ni en lo malo ni en lo bueno. pero está bien, a medio camino entre el limbo de un sitio aburrido, el clima es frío y humedo, y corre el viento agradable en verano.
Por eso suelo tener algunas veces alergias y mocos que quieren salir de mí, pero es un precio pequeño para este lugar.
9/12/13
El protector del Perú
En las páginas de Historia Peruana hay un nombre, una foto y una portada.
Era José que posaba erguido y ducal.
De crespos negros tumbó con determinación una religión maltratada,
en su lucha republicana por darle fe a un Dios sensato.
Le dijo su verdad al Cardenal y él lo exbautizó, excomulgó y exconfirmó.
Se hizo entonces un fugitivo hereje, indigno espíritu al empíreo.
Durmiendo en las sombras se hizo llamar tronador.
Ni siquiera su mamá creyó en la justicia de su causa de seamos libres al sol.
Cuando el cielo tuvo luna llena, y esos haces sobre la tierra pintaban sendas
un gran general publica que pronto José tronador caerá.
Un enviado papal había dado con la solución:
todos los días, todas las noches, la gente sería requisada en casa
cada maletera de cada auto era apuntada y olfateada,
cada cartera revisada, cada bolsillo tocado y cada llamada escuchada.
José tronador se supo derrotado bajo el cielo y el frío mar.
Se entregó cuando ya era odiado por todos.
Ahí su gran enemigo sonrió, confiado de la providencia, seguro del futuro del Perú,
Cuando iba a su cama, sonrío y tocó en la cabeza a un pequeño acólito,
le dijo ven pequeño vamos a celebrar como Dios manda.
Era José que posaba erguido y ducal.
De crespos negros tumbó con determinación una religión maltratada,
en su lucha republicana por darle fe a un Dios sensato.
Le dijo su verdad al Cardenal y él lo exbautizó, excomulgó y exconfirmó.
Se hizo entonces un fugitivo hereje, indigno espíritu al empíreo.
Durmiendo en las sombras se hizo llamar tronador.
Ni siquiera su mamá creyó en la justicia de su causa de seamos libres al sol.
Cuando el cielo tuvo luna llena, y esos haces sobre la tierra pintaban sendas
un gran general publica que pronto José tronador caerá.
Un enviado papal había dado con la solución:
todos los días, todas las noches, la gente sería requisada en casa
cada maletera de cada auto era apuntada y olfateada,
cada cartera revisada, cada bolsillo tocado y cada llamada escuchada.
José tronador se supo derrotado bajo el cielo y el frío mar.
Se entregó cuando ya era odiado por todos.
Ahí su gran enemigo sonrió, confiado de la providencia, seguro del futuro del Perú,
Cuando iba a su cama, sonrío y tocó en la cabeza a un pequeño acólito,
le dijo ven pequeño vamos a celebrar como Dios manda.
6/12/13
M
Mandela fue un violento revolucionario en los años 60. Fundó el MK, un grupo terrorista contra el apartheid; que emprendió muchas acciones armadas que tuvieron bajas civiles y hasta campos de tortura, pero él nunca las condenó en su encierro. Su comisión de la reconciliación otorgó impunidad tanto a los asesinos del apartheid como a sus viejos compañeros asesinos del MK.
No es ningún santo o martir. Simplemente fue un hombre que tomó decisiones en pos de sus intereses. No tenía de otra quizá.
Y áun así fue insuficiente: evitó una guerra civil, pero hoy la mayoría de negros de Sudáfrica siguen tan miserables y excluidos de la economía como en los 60s. Y él vivió durante su vejez en una mansión del barrio más exclusivo de Johannesburgo, sus vecinos eran los banqueros y mineros blancos de la nación más rica del continente africano.
No es ningún santo o martir. Simplemente fue un hombre que tomó decisiones en pos de sus intereses. No tenía de otra quizá.
Y áun así fue insuficiente: evitó una guerra civil, pero hoy la mayoría de negros de Sudáfrica siguen tan miserables y excluidos de la economía como en los 60s. Y él vivió durante su vejez en una mansión del barrio más exclusivo de Johannesburgo, sus vecinos eran los banqueros y mineros blancos de la nación más rica del continente africano.
2/12/13
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