tabú

una enfermedad es misteriosa... presenta dentro en ti muchas preguntas sobre su origen o sus consecuencias; y extrañamente te seduce en una conversación con la infame mortalidad. No sabes si tienes el derecho a seguir siendo algo como tú tras morir, o serás transformado en una figura fragmentada dentro del recuerdo de todos lo que te piensen.
siquiera sabes si tendrá tan serias repercusiones o solo será una mota de polvo más.
pero que no quepa duda, que nadie entiende el camino del enfermo, porque estarlo significa estar solo y aislado del ritmo precipitado de los días urbanos, de los planes regulares, del estres natural; aún así te amen, no pueden sentir ese pulso débil que caza tu mente: estoy enfermo... 
y sin esperarlo eres lanzado a una cima de perspectiva donde puedes ver, como un dios a una hormiga, que todo aquello tan importante se desdibuja con el descubrimiento excitante de una fuerza indeseable en tu interior, y no sabes qué cadenas guiarán tu viaje a recobrar la salud.
hay muchos prejuicios sobre las enfermedades, porque producen mucho miedo en realidad, y nadie las quiere cerca. Incluso, hay un temor insano en la presencia del enfermo; pues se cree que puede contagiar o incluso empeorar si no lo tratas como su estado amerita: un ser disminuído porque tiene algo. Como sea, a cada paso, o apoyo de los que te quieren, lo que se te propone liderar es un llamado: renacer o perecer.
Finalmente tu ser es la meta.

para o vomito

Y esa mujer de negros cabellos tenía una tristeza infinita,
tan grande que golpeaba a los hombres que deseaba 
como una forma de llorar ante el luto de la vida.
Mujer de tristeza, que tenía una profecía sobre sí
devastaba porque era una sabana inerte, una estepa agridulce
en toda esencia explicada
una isla donde era vasalla del deseo de ser pero no poseer

Ven Ben

HB Mr. Jackson

eras un pederasta; y eso es imperdonable... pero antes de serlo cantabas como nadie la mejor canción que alguien le haya escrito en este universo a un ratón.

fuiste una incoherencia de excesos, tan propia de estos tiempos, Mr. Jackson

Me toca

mi piel de papel,
hoy descubrirán
mi conclusión,
nuestra histora en la ciudad,
nuestro amor
debio ser más allá de la vida
la suerte y la muerte
y
esta noche nuevamente
ya lo entiendo
el final es momento;
hoy
somos, pero no soy;
opuesto a toda conquista
no soy el héroe
de tu canción
ni el hacedor de tus miradas
mi guapa
y dulce m.m.n. 
sí, hay dolor en el desamor
hoy que no te enamoras
cansada amiga
detrás de un sábado muy frío
tengo piel de papel
somos, 
pero ya no voy
contigo  
y yo siempre te querré
ya lo verás 

tanto como debe ser

-No me siento enamorada de ti.
-Creo que en esta vida debemos desenamorarnos mucho.

Y respiré.
Caminé un poco ya solo, con la rodilla derecha inflamada, ignoro de qué, pero seguro de que su origen no desaparecería pronto. El toque punzante de mi rodilla, las voces solitarias dentro de mi cabeza; todo avanzaba en ese curso extraño de creer o tirar la toalla.
Deberá ser más sencillo algún día, ¿no ensortijada?