Rojo para él

Una mañana, a un chico trans que le costaba escribir su nombre completo. Y solo ponía en sus carátulas la inicial. Porque se veía como un hombre, pero la biología la puso mujer. 

Su profesor le tachó la letra inicial.

Un tachón rojo directo y sin presión. Apenas perceptible para la hoja.

Pero hondo en sus efectos.

Escribió, a continuación, en bolígrafo rojo su nombre completo, el real, el verdadero, el único que puede existir para él: Julio. 
Es lo que Julio había escogido por identidad y le había dicho. Entonces, en esa misma línea había que otorgarle respeto e igualdad.

El peso de esa iniciativa, fue el inicio de un largo camino en la vida de él.

Julio culminaría sus estudios, haría de su profesión una lucha constante para decirles a todos cuál era su nombre. Cuál era su camino. Y cómo había escogido transformar su destino bajo el cielo, suponiendo todos los problemas y rudezas de la vida en una sociedad machista y discriminadora como esta.

Luego.

Y ganaría premios, influencia y reconocimiento. Y ahora de profesor, con cuatro décadas, parado ante el trabajo de alguien en el mismo predicamento. Pondría con un color nuevo un nuevo tachón y le diría a esa futura joven, llámate como quieras. Yo te haré caso.

Así fue como el círculo se volvió espiral.

Calcada calcetía

El calor humano tiene muchas capas, la primera está en el cauce de la sangre, luego vienen los vasos, sobre ellos el músculo, por encima la epidermis, los vellos y finalmente el capullo de nuestro planeta. En la bomba circadiana sobre la que construimos nuestra experiencia, el calor es una base desconocida.

Se dice que mientras más rápido vayan nuestras moléculas, más elevado es el ritmo y las posibilidades del entendimiento. Procedimentalmente salimos del movimiento de nuestros elementos mayores: carbono, oxígeno, nitrógeno, hidrógeno, fósforo, calcio y muchos más minoritarios como potasio, azufre, sodio, cloro, magnesio y hierro. Y varios más. Y de estos movimiento es el horno para que la pasión se exhale y la brisa de otoño se inhale. Nuestra sangre no tiene fiebre, nuestro pulso discurre en un cómodo treintaisiete centígrado. Curioso que SEIS grados sean la corta línea que nos separa de la extinción. Se dice, también, que ningún humano puede sobrevivir una temperatura corporal de cuarentaitres grados.

Seis grados para vivir en el tiempo y el espacio del multiverso, en un solo amor y una deidad compasiva. Somos religión en la política y economía en nuestra psicología. Bajo los compases de la moral y el lenguaje. Como milagros para ser vistos y tocados. Sueños prontos en el océano.

Cambiamos del calor en el curso de nuestros movimientos. A merced de las emociones y esas presunciones que hacemos en pensamientos del pasado como miedos y del futuro como ansiedad. Acaso, ¿no cansa este expectación? Creemos como procesos. Hablamos en acciones.

Y el calor, tarde y temprano, nos entrecoge. Cuando vemos que el chasquido de la libertad, que creemos conquistada, solo es una esfera de jabón, pompa ligera que vuela para desaparecer.

Al calor de despertar también me dijeron hoy, que cuando pasa algo malo solo quedan tres caminos: te define, te destruye o te endurece. Parecía una sofoco medio apocalíptico. Pero entiendo el punto, muy pronto está la posibilidad de que una criminal heredera de papá nos gobierne, y muchos le entreguen ese poder quizá más por racismo y clasismo, que otra condición del materialismo histórico. Yo tengo fe que eso no pasará, pero también tengo la fe de que eso no debe percudirme ni enfriarme. A final de domingo, soy una millonésima parte. Y la mayoría dará poder.

Veo la luz brillante del sol, siento el calor del sol, siento el calor de mi corazón, y proclamo que las cosas malas tienen un final. Si lo peor pasa, es echarme a andar en medio de un país en deshonor y roto en discriminación.

Hay muchas capas para el calor, también para el honor. Naturalmente, ser fuerte y definirme, es la mejor forma de honrar a quienes me precedieron. Con fe, tras los muros, no asesinarán mi ilusión. Al revés, tendrá más calor y brillo de sol.

Una cosa que siente

Somos lucha en el sujeto que se enreda, sin sentimiento o posibilidad diferente.

Te pregunto cuál es el idioma de las rocas para que se hagan perfectos cantos rodados, 

qué lengua le explica a los árboles que tengan fuerza al sol empapados de nuestra contaminación.

En qué palabras se le cuenta a las montañas de la diestra de Dios, que no juzguen la lluvia de misiles que horada la Tierra Santa.

Todos somos a la tecnología.

Educación, Estado, Lenguaje, Cultura, Religión, Finanzas, Comercio, Capital y Mercado.

Todo es política. Ubicua como el aire.

Objetos sin sujetos en la experiencia radical de vivir contemporáneos.

Tuvimos la promesa de autonomía, soberanos de elegir lo que es bueno. Un brillante comentario a nuestras capacidades emancipadoras, al estado ligado a nuestros deseos de poder, tierra y defensa.

Escribiendo la historia del devenir de acciones sin sabores, objetos malos, llenos de complicaciones.

En cierto nivel de control, sometidos a las relaciones de poder.

Yo nunca quise ir a casa, tampoco hay nada que define el hogar.

Corazón y realidad de varias generaciones, proclamamos la condición de seres sujetos.

Inanimados miramos hacia abajo, soy tímido ante la realidad por razones felices y mágicas.

Somos convertidos en objetos atrayentes sin la positividad ilimitada de los profetas.

Continúa bañándote

La frialdad del agua entibiada sobre tu espalda es la sincera metáfora de que aunque sea duro, sabes que es lo quieres.

Gotas en miríada empujadas por la gravedad del sol, imaginado y enclaustrado en las esquinas de tus ojos, la línea perfilada de tus cejas.
Esto, la rutina de la que todos quieren escapar, porque esclaviza tu cabeza, cogotea la voluntad, estruja tu verdad y te mata el amor. Rutina aciaga y que nadie quiere.

Pero.

Sí, pero.

También es una balanza para entrenar tu perfección. Recurrir, repetir, rehacer son los verbos que nunca te enseñaron a conjugar con la vida luego de las aulas. Y en esta competencia contigo misma y las metas que has logrado, siempre el resultado puede descorazonar. 

Lo ves claro en este baño, donde no solo estas desnuda al contacto del agua limpiadora, tras tu dermis y el pulso de tu historia, también puedes decirte en baja voz qué sueñas y con quién. Tus impermeables anhelos, de los cuales nadie sabe, también están a punto de desnudarse.

¿Dónde quedó la creatividad?

¿Para dónde se fue ese cariño que le prodigabas a tu familia íntima?

¿Cuál es el peso de lo que conquistas?

La rutina de hallarte haciendo lo mismo, con los mismos, te sumerge en busca de alcanzar la fuerza de un salto elástico para tus experiencias. Un tributo para tu adultez con heridas y aciertos.

Que no tiene otra dirección que caer y avanzar.

La rutina no es el enemigo, el agua tampoco, y sin embargo, así como en esta ducha la presión es adecuada, igual con lo otro. Que no caiga tanto que inunde tu baño, que no rutines tanto que no haya espacio para secarte, tocar tu piel fresca y salir vestida al mundo.

Ligada a tus vuelos

Espabila albedrío

El libre albedrío existe porque debes elegir. Dios, quiere que elijas, siempre. Por eso te dio ese don, y los evangelios hablan de que si no eliges, pues te condenas. Cuando elijas y te equivoques, ya vendrá la expiación y tu arrepentimiento.

Dios pide que no que te quedes estancada en un punto, porque no sabes si avanzar vale el riesgo de tiempo, dinero, de amor. Y de verdad es bien posible que ese sueño tenga mucho de estúpido, por eso el miedo a avanzar. Y esperar condiciones mejores.

Pero sabes qué, ese sueño estúpido, que tu intuición llama con dudas; solo se mejorará y afinará si vas en busca de este. Es la única forma en que opera el universo de eones. Tu sueño pasará de ser estúpido a más sabio y con experiencia, viviendo el camino para materializarlo. Pasarás por subidas y bajadas, pero en cada quiebre serás más sabia y experimentada y verás nuevos puntos de tus sueños, de tus metas; que hoy ni imaginas.

Ese camino, es el camino a tu estrella. Y te aseguro que tienes más de una.

Anda, arriesga, como entregué las flores blancas el día de tu cumpleaños. Y falla, como yo.

El camino es equivocarse pero cada cambio para propulsarte, te obligará a empezar de abajo para saborear la esperanza. 

Eso me lleva a pensar, en el suave olor del recuerdo, de las primeras veces. De esa cercanía imperfecta.

Y lo que poseo cuando asocio canciones, lugares, olores y empanadas con tu cabello ensortijado y tus labios rojos; es una gran melodía. ¿Cómo es que será?

Bailo y vivo, porque eres un punto capital de mi historia.

Y solo existirá en el universo una única primera vez de los días, semanas y meses del otoño invierno donde nos cruzamos, y me hice una épica novela. Para perdonarme y sanar.

Entre tú y yo, sonrío cuando el dulce sabor de tu imagen, evoca a salada. Y aprendo. 

Hoy soy más fuerte porque aprendí que debo elegir. Y lo hago cada mañana al agradecer seguir despertando. Elijo avanzar, sin esperar más que mi propio crecimiento.

Alcanza tu camino andando menuda mujer. Será magia y niebla.