30/12/13

neón

Te contaré algo que creo solo sabe una o quizá otra persona más: desde puber sueño con tokio. nunca lo he conocido ni he hecho nada por estar cerca de ahí. sé como cuatro idiomas pero jamás me interesé por el japonés, y tampoco pienso en viajar a japón. aunque sé su historia, admiro mucho a sus escritores y sus cineastas, y por ahí he tenido que investigar lo que pasa hoy allá. sigo sin mayor meta de acercarme a tokio.

Sin embargo, sueño con tokio, y se me aparece como un lugar que ni siquiera es como hoy, o como ayer. en realidad yo conozco a tokio en mis sueños pero como se verá en 50 o quizá cien años. y me llama y ese lugar me dice que tiene algo conmigo, o yo tengo algo con él.
y por alguna peculiaridad algo de pasión y placer está en tokio para mí durante mis sueños. el color y la estrechez de sus calles son demasiado, y aquello me sobrepasa.


Quizá nunca la visite porque ignoro que puede haber ahí para mí que me llama desde hace tanto tiempo con certeza. Por eso, cuando veo una foto de la lluvia bajo el neón, no hago más que complacerme y mirarla perdiéndome en el instante registrado como si hubiera en el color, el contraste y la estrechez de las calles lo más oculto que alguna vez podré tener de mí.



25/12/13

miércoles aprender

y el sol brilló sobre esta sociedad.
la luz se hizo con el viento y la lluvia de un día nuevo, transparente como pocos, crecido como una lección de grandeza, y los trinos de algunos pájaros pasando, te aseguro que se podían escuchar desde mi cama al despertar bajo un radiante haz de luz.
sé que estas entre las calles, pero ahora soy marginal y prefiero no partir en tu busca, puede que si estuvieras aquí habría una gran puerta abierta, pero no me detengo en pensar en lo que despedí hace tantos años. solo respiro muy fuerte hacia la luz, y se siente bien verla bajo sombra... casi a punto de una siesta.
recuerdo que tenía una condición distinta al empezar a escribir, eran otras palabras y otras oraciones, pero algo me pasó y ya me olvidé eso tan importante en belleza, debe ser por eso que en mi memoria queda como un eco raro, eran palabras bellas que quería dejar aquí cuando pasaras.
pero las pensé y se las llevó la luz y el trino de los pájaros. estoy a punto de una sonrisa, ignoro porqué, pienso que estas en las calles y sé que piensas sin saberlo en lo mismo que quise escribir.
me hace bien, conoces lo que jamás diré.



24/12/13

el dia de nochebuena

Fue un día nublado, y con viento fuerte, como si el mundo se hubiera apagado ante la rutina donde todos salimos a comprar y llenamos las tiendas y las calles.
donde se consume y poco se entiende sobre la dureza y la pobreza interna, como pequeños pájaros enjaulados que cogen los barrotes de la jaula.
fue un día siniestro que se inflama como la piel ante el golpe, que se enrojece de tanto maltrato repetido. 
fue un día opaco que parece ser la confirmación de que papa noel se la lleva fácil con la anuencia general, y es poco común recordar que un maestro llamado jesús dijo algunas cosas claras: sobre el amor y la vida, y los bienaventurados niños
yo también he olvidado esas cosas.
yo también he golpeado y luego me arrepiento
yo también he gastado porque no puedo dar otra cosa
es triste, pero desaparece el entusiasmo cuando se ve el mal sabiendo que no sirve luego recriminarse. 
fue un día sin luz real ni brillo.

19/12/13

luna amarilla

El velo desnudo de mi corazón y la mirada pequeña que llevas como pétalos. y ambos se cosen a una hoja blanca, de suave olor.
Solo creo entonces que este mundo fue creado para que acabe siendo un libro bello .

11/12/13

moco

A veces me sueno los mocos; y maldita sea un hilito se escapa de la oquedad que forman el papel y mi mano, que luego cae en el borde de la laptop.
Lo limpio, pero igual ya moquié la máquina. Me hace pensar en la naturaleza del moco, es interna y va a medio camino entre la sangre y el semen. Yo tengo de las dos. No hay que olvidar que por parentesco el moco es primo hermano de la saliva, si hasta el apodo de la saliva parece un vinculo sacro que hermana a dos grandes socios del hampa: el pollo y el moco.
Gran dupla sin duda.
El clima de mi siberia es responsable de mis alergias, este lugar medio inhóspito y salvaje. No hay orden o mucha limpieza. Puedes lo mismo encontrar pintas en las paredes al paso de abuelitas; perros callejeros olfateando los jardines; como chibolos en baterías y con gorras con la visera recta, vociferando canciones gospel. Las calles pueden estar viejas, pero también animadas con gente tomando cerveza al mediodía. Lo que es curioso tampoco hay calles, siberia en su contrería está fundado como peatonal, y andas por sus vericuetos entre pasajes estrechos de nombres incas. Tiene en general colores del polvo, porque a pesar de la pinta nueva que dan los pasajes, las fachadas interiores están sucias y lo sé porque mi ventana da a los jardines de otros, con esos colores desvaídos y cortinas casi siempre a medio abrir.
Me gusta ser siberiano, me gusta la verdad. Te templa el espíritu pero sin volverte soberbio, y si estas atento hasta sabiduría encuentras en los años que pases acá. Es medio picante según los reporteros que han entrevistados a algunos siberianos ilustres: j. gamboa y andy v. No hay mucho por acá, ni en lo malo ni en lo bueno. pero está bien, a medio camino entre el limbo de un sitio aburrido, el clima es frío y humedo, y corre el viento agradable en verano. 
Por eso suelo tener algunas veces alergias y mocos que quieren salir de mí, pero es un precio pequeño para este lugar.

9/12/13

El protector del Perú

En las páginas de Historia Peruana hay un nombre, una foto y una portada.
Era José que posaba erguido y ducal.
De crespos negros tumbó con determinación una religión maltratada,
en su lucha republicana por darle fe a un Dios sensato.
Le dijo su verdad al Cardenal y él lo exbautizó,
excomulgó y exconfirmó.
Se hizo entonces un fugitivo hereje, indigno espíritu al empíreo.
Durmiendo en las sombras se hizo llamar tronador.
Ni siquiera su mamá creyó en la justicia de su causa de seamos libres al sol.
Cuando el cielo tuvo luna llena, y esos haces sobre la tierra pintaban sendas
un gran general publica que pronto José tronador caerá.
Un enviado papal había dado con la solución:

todos los días, todas las noches, la gente sería requisada en casa
cada maletera de cada auto era apuntada y olfateada,
cada cartera revisada, cada bolsillo tocado y cada llamada escuchada.
José tronador se supo derrotado bajo el cielo y el frío mar.
Se entregó cuando ya era odiado por todos.
Ahí su gran enemigo sonrió, confiado de la providencia, seguro del futuro del Perú,
Cuando iba a su cama, sonrío y tocó en la cabeza a un pequeño acólito,
le dijo ven pequeño vamos a celebrar como Dios manda.

6/12/13

M

Mandela fue un violento revolucionario en los años 60. Fundó el MK,  un grupo terrorista contra el apartheid; que emprendió muchas acciones armadas que tuvieron bajas civiles y hasta campos de tortura, pero él nunca las condenó en su encierro. Su comisión de la reconciliación otorgó impunidad tanto a los asesinos del apartheid como a sus viejos compañeros asesinos del MK.
 

No es ningún santo o martir. Simplemente fue un hombre que tomó decisiones en pos de sus intereses. No tenía de otra quizá.
 

Y áun así fue insuficiente: evitó una  guerra civil, pero hoy  la mayoría de negros de Sudáfrica siguen tan miserables y excluidos de la economía como en los 60s. Y él vivió  durante su vejez en una mansión del barrio más exclusivo de Johannesburgo, sus vecinos eran los banqueros y mineros blancos de la nación más rica del continente africano.

2/12/13

ser o no

ser estajanovista
o ser estafermo,
porque aquel hace un rigodón
prefiero un pediluvio