24/6/10

el sastre del amor


El remendón comenzó cuando aquellas palabras que nunca se atrevió mandar se perdieron en una vorágine. Aquel día dejo de pertenecer a nadie, perdió el nombre, los secretos y la tristeza. Así, rebobinó su historia dentro de la aguja sujeta al hilo, para dibujar con pespuntes, hilvanes y bastillas su nuevo tesoro, un corazón en diagonal.

 
El corazón debía destacarse así estuviera bajo camisas o polos. Blusas o sin sostén. Tanto en ropa de invierno como en la de verano. La razón de tantas demandas, era simple para el sastre, quería que el corazón en diagonal pudiera prescindir de las modas o el cubrimiento. Pues ante el primer intento de ocultarlo y llevarlo como se lleva cualquier emoción bajo la piel, este rezongara y bramara al viento o el mar. Marcando en sus pálpitos que estaba ahí con su dueño o dueña: para latir ante quien quisiera y no sería nunca una línea cruzada sobre las costillas.
Y esto acabaría en adelante con las mentiras.
Con los boletos de avión no tomados,
las esperas en los cafés, y los "lo siento"
las llamadas por ser marcadas,
la angustia de una fiesta a la que nunca debiste ir,
los malos hábitos y las vergüenzas desubicadas,
la esperanza de un cambio,
las heridas que duelen descubrir,
y las sonrisas de los amigos.

Trabajó.... bastante, con mucho ahínco y arte. Tenía una misión entonces, quería conseguir más de lo que era, luchar contra ser triste allá afuera, atacar las canciones y los libros aburridos en su vida, y finalmente usar cada cicatriz de su cuerpo, como los hilos que acompañan al corazón en diagonal, porque a fin de cuentas son los recuerdos que perderá para coser las estrellas.

23/6/10

etiqueta

La suerte se usa o se roba.
Dicen, que si las cosas van serias sin saber cómo.
Lo mejor es encaminarlas en carabelas, armadas para el mar.
Y en la proa de aquel barco yendo de aquí a allá... escribir muy sosegadamente
No envidies mi suerte, y que tampoco te duela.

20/6/10

mañana

Ella: ¿estas desengañado o algo así?
Yoni: para nada.
Ella: me parece.
Yoni: mira, suele pasar que parece pero no lo es. Mejor te cuento algo.
Ella: A ver...
Yoni:
Imagina con los ojos cerrados

Había una estrella de plata llamada Honorata, que bailaba salsa en una fiesta estelar con un planetoide llamado Esteban, un forajido que contrabandeaba polvo cósmico a multinacionales espaciales. Un son, dos y tres sones, hablando en silencio se hicieron uno, cambiando quienes habían sido hasta entonces. Cómplices milenarios fugaron de la Vía Láctea cruzando el universo para escribir su nuevo futuro.
Desgraciadamente Esteban fue perseguido y tras muchos tumbos lo encontraron y fue llevado a un cinturón de asteroides. Atado a esa traslación, prometió que volvería y Honorata lo esperaba con el pequeño hijo que tuvieron, un cometa llamado Solas. Pero una tarde pasó lo inevitable, Esteban colisionó con tres asteroides mandados por una multinacional y se esfumó en miles de fragmentos que cayeron como meteoritos en una luna gélida.
La noticia tardó en llegar a Honorata y ante las grandes llamaradas de tristeza que expulsó, Solas llevó a su madre a cuestas, recorriendo el universo hasta la luna donde cayó su padre. Al arribar Honorata se expandió tanto que consumió con su calor la luna y los restos de Esteban desperdigados. Brillando tan fuerte, no le quedaba otro destino… se hizo una nova que explotó y creó en rededor energía y polvo para el nacimiento de un sistema donde habrían planetas y una estrella central. Todo nuevo para un comienzo prístino.
Solas partió luego de ver a sus padres unirse por última vez. Y desde entonces se hizo un gran cometa que presagiaba en los rincones donde aparecía la casi felicidad, para las madres y padres que luchan por sus hijos, que anhelan lo nunca visto, lo que seremos en el futuro. Siempre ceniciento llevando en la cola el baile de Esteban y Honorata.

Ella: ja.
Yoni: ¿te parezco incongruente? Bueno ese es el mejor signo de que sirvo para el amor.
Ella: para hacerlo diferente.
Yoni: con el lenguaje.

Apenas estúpido


Sobrima: Siempre que lo he tenido cerca, es natural que sea un imbécil. Como hacerle señas de pichulas con la mano a las cámaras de seguridad del Callao, diciendo con cariño para Kouri. O robarse cosas de la basura para cambiarlas de lugar, como un tubo fluorescente roto que pone en la puerta de la casa de la Nana. O también, empapelar su cuarto con los anuncios de las kines del trome, y lo que es peor, llamarlas toda un tarde, ¿para qué?
Para encontrar a la que contesta el cel mientras está atendiendo, y tratar de conversar con aquella lo más posible, dice que para cagarle el servicio al parroquiano. Pero yo sé que lo hace porque le gusta escuchar a una mujer gimiendo mientras habla con él.
Es un enfermo sexual.
Cuando come hace ruidos, habla gritando. Pero cuando se ríe, lo hace sin sonidos, o sea una risa silenciosa. Si parece que le gustara dar la contra a todo.
Quizá lo más repelente es su obsesión con el pop y la procacidad. No se cansa de decir tet… cul... chuc... junto a nombres como Hannah Montana, Demi Lovato y no sé quién más. Ensordece tal pedofilia contenida. Y si no lo hace, ni creo que lo haga nunca, es que, al menos respeta a cualquiera hasta los 18 años. Porque fíjate como trata a una menor de edad, si hasta parece caballero y decente, pero cuando se entera que tienes d.n.i. poco más y te quiere penetrar la oreja.
Porque una es un objeto, un hueco nomás. Esa es la definición que hace de todas, menos de su mamacita, obviamente.
Otro tema es la poca continencia con lo que salga de su cuerpo, le toma fotos al water después de entrar, se suena los mocos con la manga, y se tira pedos en el cine o los ascensores, sí sólo ahí para que sufras con su podredumbre interna. Qué asco.
Encima se caga en tu cara si osas reclamarle algo, porque te dice: si no te gustara no seguirías andando conmigo. Lo cual es errado, justamente por eso es que pienso hasta cinco veces si sé que él estará cerca, pero es inevitable mi debilidad hacia la única virtud que me causa, es un huevón. Sí, para maltratar y descargar toda la rabia que puedo sentir contra los hombres o la gente, enfilo mi maldad contra él. Vaya que aguanta cualquier joda que le he hecho. Lo he llevado a límites de maltrato psicológico y físico, que hubieran roto en varios pedacitos al más plantado. Pero él permanece incólume y hasta satisfecho creo. Estará acostumbrado, o será que sabe que lo hago para desfogarme y sentirme mejor conmigo misma. ¿Es que acaso es perspicaz?
Lo que me causa mayor intriga, es un completo asno, idiota, pobre hombre y patético, pero parece que lo hiciera a propósito, porque tiene segundos de iluminación que te dejan cojuda. Por ejemplo hace unas semanas, luego de ver a la Scarlet en un traje de cuero negro, me dijo:

Conseguir tirarse a una chica con sonetos de Petrarca o textos de Kafka, es muy difícil. El ingenio y el buen humor entretienen pero jamás excitarán. Lo que de verdad lo hace son dientes blancos y un buen cuerpo. Somos más anímales que personas, porque conseguir ser inteligente y ser seguro demanda mucho trabajo y dedicación, ser bonito ya te vino de paquete. Esa es la justicia natural.

Claro que le dije que era un tonto superficial por creer esa burda generalización, pero en el fondo pensaba, que incluso hasta yo, cuando he conocido a alguien muy atractivo para mí, he obviado que sea tan patán como el Mosca, al menos por un rato.
Pero en fin me caes mal Mosca, porque ni eres un completo idiota, o por el contrario una persona agradable. Eres algo mezclado, y para mí que seas apenas estúpido, es muy desconcertante.

19/6/10

miento mito


Nosotros poseemos un puente directo e instantáneo con el pasado: recordar

En un día tranquilo ves el trazo de una línea blanca hecha sobre el cielo por un avión, y aunque no debías parar, resbalas con zapatos juntando los pies al vuelo.
Y como la tierra firme es una mentira, es que la tierra gira, siempre despacio, con perspectiva, peso e ilusión en el espacio estelar.
Con ciertos sucesos, al principio las ideas se enredan, pensando reconstrucciones con un argumento distinto a la realidad. Entonces quedan películas íntimas para la posteridad, historiando cuando se era tan listo como para cagarla y reír intentándolo.

Lo que es más importante hay que decirlo siempre. En estos dias es difícil no consumirte para mantenerte vivo.
¿Estas preparado?
Las noches de Junio siempre serán frías para este aviador de caídas al vacío.

17/6/10

Antes que el tiempo acabe


Esta tarde El mosca pasó cerca de un espejo de cuerpo entero, para gran sorpresa general, escuchó un llamado, provenía una voz menuda y hasta agudamente brita, en algún cono del espacio. Este llamado le dijo una palabra:

Atreverse.

Que luego se procesó en una oración más construida porque el Mosca no entiende la concreción.

Si transgredes los límites, puedes reconocer que cerca a ti hay una manecilla que te exige reconocer tus propias palabras, que naturalmente hablan de tus inquietudes y de una relación con el fuego mismo que hay sobre tus pies.

Esta rebuscada aseveración el Mosca la tomó a una verdad mascullada, quizá de algún libro mal escrito de autoayuda. Por la voz brita pensó que alguien perteneciente a una secta de adoradores de nuestro señor había cosido un parlante cerca de sus orejas, de forma imperceptible y usando hilos nanométricos. La voz continuó con una última frase.

Todo consiste en atreverse a saltar esos límites, nada de lo que tienes ahora será sólido y duradero con los días que vendrán.

La voz entonces se calló, el Mosca, se miró frente al espejo y vio que en efecto ese día tenía un pantalón marrón, unas botas marrones y una casaca verde. No había duda, estaba vestido como un árbol de pre infantil, con el tronco marrón y las hojas verdes. Se rascó las hojas, y continuó su paseo como árbol en busca de su casa con techo dos aguas.

4/6/10

cuando el mosca dice amor

dice cine hindú.


La justa melcocha para mis ojos. Porque de niño comía la masa cruda del queque, de la espátula y las aspas de la batidora, tentando al desastre de que encendieran y se llevaran mis dedos sumergidos en harina con azucar y mantequilla dorina.
Comía rápido la gelatina roja por el flan amarillo. Y luego remojaba el sabor con chicha morada helada, para limpiar mis labios con el dorso de la muñeca.
Y la crema volteada por sobre cualquiera, es el plato que mas buscaba en cualquier buffet o mesa de cumpleaños.
Los postres simples endulzaron mi salvaje infancia, y dejaron un alma saborizada, que optó por el tercer lugar, si es que se da mérito al orden para alimentarse. Es decir, entre mis dientes, dejé escapar la idea de madurar como un plato de fondo y escogí ser el último, el que cierra la velada, pequeño y exacto, en la justa mezcla de hacer dulce el tiempo.
Porque el sabor a postre en la boca hace espacio para relativizar la experiencia de ser uno, por encima de las manecillas de cualquier reloj de pulsera.
Y así el cine hindú, con sus grandes bailes, con sus canciones, con el melodrama excelso, con la simpleza de mover la cámara de forma aérea mientras el protagonista levanta las manos cantando una letra cursi. Es algo tan cercano a la experiencia de cómo espero saborear el mundo, cómo la masa cruda del queque de vainilla.
Pleno acercamiento, para un glóbulo azucarado tentando la historia.
La felicidad y el amor elemental vestidos con magia, y muchas bromas. Asi te quiere el cine hindú.
y yo también lo quiero. bienvenido Junio.