23/12/08

Frente! y Angie Hart

Porque dejando de ser niño y empezando a adolescer sentía tan genial la nuevas canciones que descubría. Era un alegato de felicidad y tontería. Los más naturales hallazgos, sonaban y divertían esos años.
Aprendí a verme feliz con simplicidad y luces: las flores cayendo, tocar la guitarra como un taradito; y en especial una chica linda con el pelo levantado buscando espontáneamente las únicas formas de decir

Ba-da-da-daa-daradadaaa

Desde esos años siempre me alegrarán las loquitas de la esquina, tercio nerds, tercio trastocadas, tercio dulces.


21/12/08

listos en regalos de navidad


Na, na, naa
nananaaaa
en la tierra y el mar

Esta lista está dedicada a mi amigo de cole, el gordito Q, amigo de mediana suerte, que a esta edad ya tiene 4 hijas, según el Mosca, por lo menos dos serán suyas, pues cómo será de cierto eso de que a los bonachones les tocan las más vivas plata. Gordito Q, no porque seas bueno, te digo lo siguiente con las dudas de tu lista de regalos navideños.

  • no aceptes más celulares de regalos, sólo sirven para esclavizarte y que trabajes horas extras sin que lo parezcan, o que te encuentren hasta los domingos para preguntarte cómo diablos se prende una pc; y lo peor te dará cáncer al cerebro o dismorfia sanguinal y quién cuidará entonces a tus retoños.
  • cómo seguro no harás caso, por lo menos regálale un buen perfume a tu vieja, se lo merece porque te cuida a las chibolas, cuando tú estás explotado en esa transnacional y tu esposa, seguramente está en el casino chupando y tirando la plata.
  • a tu esposa regálale ropa de saga o de ripley, es ropa malísima, hecha en china a pesar de las etiquetas; y da por seguro que pagaras demasiados intereses, pero ya pues para qué diablos te comprometes a ser clase media aspiracional.
  • regálate seis meses en el gimnasio gordito Q, ya es hora que bajes la panza, si no respóndete: hace cuanto tiempo no te ves lo pies, o lo otro, si miras hacia abajo.
  • Maldita sea, sé que no tiene que ver con regalos, pero deja de estar yendo al starbucks, esos malparidos tienen un fregadero de servicio con el grifo abierto todo el día, como política en la empresa. O sea 23 millones de litros tirados a nivel mundial. Te acordarás de mí muy pronto cuando no llegue el agua al tercer piso de tu condominio porque no habrá presión.
  • Siguiendo con eso, quema las fotos que tienes el parque de aguas ese que hay en la ciudad. No te das cuenta que es otro desperdicio de agua bestial. Si no les contare a tus nietos que tú eras un infeliz que disfrutabas viendo como chorros de agua limpia caían al piso para que tú pudieras tomarte una foto especial. Gordo huevón.
  • Ya, prometí no renegar. Estamos empezando el verano. Bueno para tus nenas, regálales juguetes o ropas, pero date el tiempo de jugar con ellas o salir de paseo algún día gordo. Si no terminarán como su mamá, neuróticas, materialistas; o peor, apristas.
  • Si en vez de regalos comprados puedes fabricar tú mismo algún detalle, (cómo qué dirás, piensa gordo, carajo, acaso no le escribías poemas a la chueca allá en cuarto de secundaria) Quizá así no andes tan estresado con tu lista para cumplir con todo "tu mundo especial". Y sobre todo no me estarás pidiendo plata prestada en enero porque te violaste a la tarjeta de crédito.
  • Ten una provechosa cena navideña e intercambio de regalos. Pásala bien gordo, lo menos que puedes hacer con la suerte que nos ha tocado.

19/12/08

Lave



Esto se cocina así.

Silvia salía de una clase una tarde de esas; entonces ve acercándose a un metro primero, luego medio y al final frente a ella a la emblemática LAVE. Seudónimo de una mujer reconocida por muchos, no justamente por su simpatía, al contrario.



Pequeña reseña de LAVE

Entre todo es bien intrigante y espesa. Además puede lavarse las manos con mucha facilidad, porque uno odia los gérmenes y dos si pudiera condenarte a una crucifixión para salvarse lo haría. En las últimas semanas que la vi, por lo menos tres mujeres querían patearle el cráneo. Y eran recientes firmantes a la larguísima lista de personas que querían quitarle a LAVE su nulidad de sensatez o su ausente pizca de humanidad. Qué hacía, sólo comento que quiso cerrar una bomba céntrica (Bomba de bomberos) para una grabación. Que estafó a unos docentes con unos auspicios fantasma. Nunca tenía la más mínima idea de qué hacer y se obsesionó con un cachorrito que quería poner como ídolo infantil. Ya creo que dije demasiado...


Este cruce de mujeres desencadenó una pequeña conversación de la que saco extractos.

Lave: ¡Cóóóóóóóóóóómo has estado Silvia!

Silvia: bien, y feliz hasta un ratito... ¿Qué haces por acá?

Lave: nada quería caminar hoy estoy algo triste...

(Silvia ve a una ardilla cruzar el camino ---- pensamiento puta ahora me suelta su drama---)

Silvia: me han dicho que caminar es buen ejercicio para la tristeza, libera endorfinas... no olvides que tienes que caminar mucho, mucho

Lave: y ¿cuéntame que estás haciendo?

Silvia: salgo de una clase y me estaba yendo a mi casa.

Lave: que bien y ¿cómo te va en el trabajo?

Silvia: bueno ahorita no me da mucho tiempo con las clases

Lave: yo estuve trabajando para la revista... pero me fui porque me pagaban poco. 500 soles, una miseria

Silvia: si es muy poco, con lo que deben ganar con tanto chisme.

Lave: pero no es por eso que estoy triste.

(Silvia mira esta vez a los árboles ----no hay de otra---)

Silvia: ¿y por qué estas triste?

Lave: es que ayer terminé con mi enamorado

Silvia: pucha que pena, pero bueno uno nunca sabe cuánto durarán estos rompimientos

Lave: tú lo conoces

Silvia: ¿yo?

Lave: sí es Aldo…

Silvia: ¡cómo! no te creo, debe ser otro Aldo si él tiene enamorada ---puta, creo que hablé de más---

Lave: oye porque no me crees.

Silvia: Bueno desde cuando están

Lave: desde hace unos años

Silvia: estás segura, mira hace unos meses me lo cruce en la calle y estaba con una chica, me la presentó como su enamorada de toda la vida... que habían estado separados pero volvieron recién...

Lave: Sí. y dónde los viste.

Silvia: en el KFC

Lave: oye si a mí nunca me llevó a comer pollo

(Silvia se contiene la risa)

Lave: nunca me llevado a comer nada, ni a ningún lado, sólo "para eso"...

(Tripas revueltas por este tipo de intimidades)

Desconozco que hizo después Lave con esa información, no obstante nuestra larga enemistad, le deseo con los ánimos de estas fiestas de amor, que alguien la invite a comer un pollo, en cualquier pollería nacional o transnacional, por lo menos después "de eso". Pues quizá le da hambre luego, ¿no? A cualquiera.

15/12/08

la venganza de los sones


Nuestros días pasaron como revistas y todos los amigos que hicimos son las fotos adentro, entonces sostendré mejor este lindo volumen. La vida huele mejor en papel.

Ella baila con un desconocido.
- Ah, que no quieres chapar
- No, es que me da roche
- entonces ven para acá...
Desconocido la jala hasta un hueco oscuro por la escalera. Ella no ofrece resistencia. Besos.

Pequeñas puntas dobladas que se han hecho al repasar las hojas; sobre el anuncio de un perfume en muestra, las líneas de una huella digital, dedo ovalado y ondas buscando el polo de su otra mitad. Un riff de guitarra por favor.

-oye ese chico me está mirando fijamente desde hace rato.
-ya pues respóndele el coqueteo
ella le responde la mirada,
él voltea totalmente y resulta que tenía un ojo un de vidrio.

Hay muchas formas y tipos de letras. El índice dice donde encontrar los relatos de días en movimiento, tal vez imaginados, lejanos y seguros. ¿Serán una crónica o un ensayo aquellas noches en blanco? Una foto a doble hoja lista para repasar todo el humor.

- mira a ese otro,
- ahorita te sonríe.
- ¡oh no! Tiene un diente de oro.

Enseña y aprende, los días se escribieron mejor con conchudez y autoentrega. Se pasan escogiendo algún bonito color para bajar, para reír, para tomar, para tirar. Todos esos modos.

- Oye, ¿dónde está Em?
- No sé
- ¿Em dónde estás?
Todo el mundo se calla y bajan la música para encontrar a Em
Silvia toca la puerta del baño:
- ¿EM, estas ahí?
- ¡¡¡Ahorita salgo!!!
Se abre la puerta y primero sale un chico... luego sale Em y todos en silencio mirándolos.
Rato después, con cara de total ingenuidad
-¿Qué hacías ahí?
- Es que quería conversar tranquila lejos de la bulla.
(Acotación ni tú te la crees Em)

Sí, estoy en un idílico paisaje abierto, lejos, muy lejos de mi encerrada humanidad; encontré el espacio.

8/12/08

Atlas


Espero tu comprensión
-tu comprensión-
vamos dilo, de forma.
Uno se hace de todos, un globo rojo que planea sobre los jirones de la ciudad.

Te preguntas como está el mundo si ganamos todas las batallas que nos hacen reales. Lo único que piensas sobre eso... Sí, no lo podrás ver, no esperes ningún minuto, esas partículas se van a las capas ajenas de tu vista. Como el techo campana que te protege del sol pero también de las nubes y las palomas que cagan.

Muchos celos te tengo pequeño inmortal que sostienes a todos, porque un día puedes dejar la responsabilidad atrás. Así no pueda verte sé que no estarás Atlas:


Si viese usted a Atlas,
Te veré en la despedida.
el gigante que sostiene al mundo sobre sus hombros,
El peso de mucha incomprension.
si usted viese que él estuviese de pie,
con uñas que laceran afiladas el vacío deredor.
con la sangre latiendo en su pecho,
con sus rodillas doblándose,
con sus brazos temblando pero todavía intentando mantener al mundo en lo alto
con sus últimas fuerzas,
¿Por qué pagas ese precio para todos?, acaso nadie te advirtió.
y cuanto mayor sea su esfuerzo,
mayor es el peso que el mundo carga sobre sus hombros-
¿Qué le diría usted que hiciese?...
Que se rebele.
Y lanza esa bola de tierra lejos del sol, que el calor se apague
cuando pasemos cometas y estrellas muriendo
y se haga la oscuridad morada de una caída,
porque no se supo aligerar la fuerza con una paz y una derrota.

Ayn Rand
La rebelión de Atlas
y Tú.

Todo corre, si se quiere sobre un cauce dinamitado para hacer una laguna que dará paz futura. Curioso pero no habrá. Hay batallas a punto de andar por todo lo mal al viento, al hartazgo, al desvanecimiento. Es real, las pocas personas que pueden hacer algo no lo harán. Una rueda que se zafa de un auto en marcha, anda por un largo trecho horizontal luego empieza una curva inclinándose y recorre una última circunferencia antes de caer por un lado y quedar inmovil. Atrapada entre el suelo y las nubes que pasan, quizá es la resignación lo que la acompaña. Preparémonos entonces. No vendrá antes un asteroide, ni tampoco un mega desastre o crisis financiera. Vendrá la mano de un hermano apuntando. Y apretará. Como el principio de ese libro de historias, el primer asesinato será igual al último. Ese día Atlas se jubilará.

30/11/08

poto

Cuando se te sequen las ganas de seguir luchando por este mundo famoso y revoltoso;
refúgiate en las suaves colinas de tus nalgas.
El camino puntilloso de piel que acogerá tus sueños, tus mejillas, tus pequeñas yemas buscando la seña de reposo.
Silencio, en humedad de ínfimos vellos,
total concordancia con la oscuridad de un tajo.

Si te ves cubierto de agua lluviosa, sal pronto de la luz
y ahógate en tus nalgas,
una mansa película pulida, ajena al color del sol;
con surcos latiendo, erizados en dicha pretina,
años de refugio en su doblez,
con la presión de dos mitades anidando unirse.

Si escuchas un terremoto trepador
apela al calor de tus nalgas,
curtida blancura que se distancia para abrigar mis manos;
una falla terrenal al centro de tu historia,
Sí, suspiras llegando al abismo que sincera.
Un dulce halito es la hoja que la corona,
el paraguas bajo
muy tibio,
forma una línea, cien circunferencias.
Aspira la parábola en sombras
de tangente sima,
de hoyos escalados,
de doblez radiado,
de surcos circunferencias,
de poros.
de tu poto sublime.

El Trauma del Poto
En la nieve de sus miedos, a la niña le acosaba qué lo primero que le miraran sea la parte baja de sus caderas. Dentro de toda su vanidad odiaba que lo que quisieran querer, no sea su bonito rostro, sino las curvas de sus nalgas. Esa idea, insulto de los ojos, la llenaba de mucha tristeza. Ella no era un cuerpo, era una cara para ser amada.
Al caer el invierno, se amarró unas vendas a las caderas, se puso pantalones sueltos, luego encima polos amarrados a la cintura. Y caminaba encorvada. Así un día, un duende compadecido de su suerte le regalo una fresa bañada en crema de leche, ella no entendía tanta amabilidad. El duende le dijo, yo sé lo que es que te midan por otros atributos. Al engullir la fresa, las vendas quedaron más sueltas, el pantalón casi se desliza y antes de que el polón perdiera su nudo corrió rápido a su casa. Frente al espejo miró su cuerpo volteando las caderas. Su trasero se había desvanecido, sintió algo de melancolía pero la fuerza de estar renovada la animó. Se puso un vestido corto, se hizo un moño, se colgó unos coloridos aretes. Llegando a la puerta antes de salir, se dijo: ahora sí todo el mundo verá que soy muy bonita. Y salió a la calle.

28/11/08

cumpleaños feliz

El último en quererte, tú mismo.

21/11/08

Pasa en octubre


En las procesiones huele bastante a incienso. Porque se trata de llegar a las nubes del paraíso, para deleite de la corte celestial y alegría de los favores terrestres.
Se impone una ayuda en las reglas de la realidad, para superar cosas que pueden ser muy duras. Surge entonces El Señor de los Milagros.
Esta imagen tiene una química muy especial.
Pintada sobre una pared en el siglo XVII, se mantuvo unida firme atenta luego de un terremoto devastador. Lo que sucede tras un desastre así es mucho dolor, lo saben quienes asistieron a la desolación al sur de la capital el año pasado.
Y esta unión contra la fuerza devastadora significa una respuesta. Tal vez como esperanza, o como el deseo de un poder que emana por encima de la naturaleza. Una pared erguida entre destrucción. Esa es la leyenda, pero si se la llama así es para asegurar que uno es escéptico para historias de magia o remotísima casualidad. Y a pesar de la desconfianza sucede; contra todo lo que uno puede pensar, se mueve.

Este retrato de la crucifixión tiene hoy dos vínculos, el color morado y el mes de octubre. La fe que lleva a una nación marca aquellos ritos con los que celebra. Si se tiñe de ese color debe ser por la forma como se espera vernos desde arriba. La fecha quizá es porque se han juntado los suficientes días anuales para evaluar, corregir y sobre todo, aquí cabe el poder, anhelar.
Rendidos ante la devoción de una posibilidad. O sobrepasar algo tan duro que duele a imposible. Si vas y crees, no mueves montañas si no que consigues lo que necesitas. Porque los sueños pueden levantarse tan imponentes como una cordillera: fríos e imprevistos. Sé que se puede tener una resistencia enorme, pero la fuerza y el poder de un sueño es mucho mayor.

De ese sueño se llega a una calle y procesión de devotos. Y aquel evento que anuda la realidad con lo imposible, lleva un nombre que tiene de místico: Milagro. Como mil, millón. Las estadísticas juegan en contra o a favor ante su aparición.
Imagino que eso será lo que mueve las enormes procesiones y la fuerza de su valor. He visto ancianas sentir la emoción a lágrimas frente al andamio y debe haber algo muy fuerte ahí que las llena. Es un amor tan marcado que seguro no entiendo. Es el poder de un milagro. Y soy un observador, ignoro si me han tocado, porque no sé cómo son o cómo se sienten. A pesar de esto tengo un sentido que me susurra que están afuera y contra todo lo que puedo pensar sucederán. Me queda observar esa extraña conjunción de esperanza, amor, humor, robo y turrón. Porque la fe no menoscaba nuestra humanidad. Pero esto es parte del escenario no la atracción principal. El principal actor es un sueño imposible, y la trama son los devotos y una pared pintada con una crucifixión. Dentro del caos cabe todo: La fe, Dios, una pared y un señor que lleva uno de los nombres más bonitos que pueden existir: Los Milagros. ¿Por qué? Pues describe imposible pero pasó, y eso es lo que uno consigue al vivir.

20/11/08

Una esquina tres historias


Como esas películas de guionistas que se sintieron grandes cuando la historia se complica para urdir uniones: la profunda vida vista a través de una coralidad. Hablar de muchos es el cine contemporáneo, una multirealidad que abruma por su vastedad, edad para lo vasto. ¿Soy más inteligente por escribir cosas que nadie entiende?
Pobre tonto.
Sólo eres ilusión.


Uno
1989. De niños en una tarde corríamos a las chapadas, llegamos a la esquina, de nuevo una regida para ver quien empezaba. Fu man chú. Un carro cuadrado a nuestro frente, invisible aparece otro atrás, sonora frenada, creo que era de color rojo o sería el calor de nuestras mejillas sudorosas. Un encapuchado se baja, lleva un metralleta ligera y abre la puerta del copiloto del carro frente a nosotros. Un grito pidiendo piedad, lo jalonean, es un muchacho que grita por su vida, clemencia, POR FAVOR NO ME MATEN, fueron esas palabras bien claras. El encapuchado lo sigue jaloneando, una señora a lo lejos con sus perros y nosotros éramos los únicos testigos. Más fuerte el grito, más salvaje la forma de arrastrarlo. No sabía que pasaría, estaba inmóvil viendo una fantasía violenta detenida a pesar de la velocidad con la que sucedía. Unas caras salen por ventanas, se escuchan otros gritos. Piden auxilio. El chico llora con mucha fuerza entre la arremetida del encapuchado, es su vida escapándose por unos hoyos. El encapuchado lo suelta:
¿Apuntará su arma?
¿Jalará el seguro?
¿Apretará?
TA TA TA TA Ta a a.
Lo patea en la cara, luego por las piernas. Pero no hace nada más, sube tan rápido como se bajo y el auto arranca con un chirrido de llantas. Los encapuchados en pasamontañas se pierden doblando la esquina.
Te estaban buscando mata'or
Si hubiera disparado, ¿habría tirado una ráfaga para todos al fugar? Un muchacho, tres niños, una señora y un perro estábamos en la trayectoria. Otra hipótesis. De haberlo matado, ¿me hubiera acercado y habría visto a ese muchacho morirse en la esquina de mi casa? Ojos directos a la muerte.
Lo que sí paso. El muchacho estaba temblando, su compañero que iba con él en el auto había salido de la casa donde estaba, lo abrazaba y el muchacho lloraba. Me acerqué con mis dos amigos a recoger unas cosas que se le habían caído en el jaloneo, pero una señora nos detuvo. Esa es evidencia, no toquen nada. Unos minutos después llegó la policía. Sirenas, nos metieron a casa temprano y al día siguiente conté lo que vi en el colegio. Los encapuchados habían sido terroristas y como escuché buscaban al otro, el que estaba metido en la casa visitando a alguien. Simplemente no era quién debía ser, para recibir los tiros. Por un tiempo miré con detenimiento cualquier carro estacionado por mi cuadra. Sólo me pregunto si seguirán vivos aquel chico o su acompañante, el verdadero blanco; imposible saberlo.


Dos
1996. Era un sábado en la madrugada, estaba sentado en la esquina de mi cuadra, rodeado de cuatro amigos, tomábamos, reíamos. Llega un auto oscuro, bien elegante de lunas polarizadas. Se detiene y permanece en silencio, hasta que se abre la puerta y las luces interiores dejan ver tres personas, dos hombres adelante y una mujer que está bajando. Es Lupe. La chuchumeca del barrio. Tetona, potona, mucho maquillaje, una mini al cuete, una blusa, medias de nylon, botas y un abrigo que cubre lo necesario. Conocida que era fácil si la billetera te abultaba. Camina hasta la puerta del piloto y le toca la ventana, se baja se despide con un beso en la mejilla de un tipo cuarentón. Están ebrios. Ella camina a la puerta de su casa. Ni nos mira pero sí nos ha notado. De pronto uno de los hombres agarra un aparato, el altavoz de un megáfono interno de policía que se puso de moda instalar en esos años. Se escucha un bocinazo, Lupe voltea. El hombre dice:
No te olvides lavarte bien Lupe.
Se ríe. Ambos se ríen. Suben la ventana y arrancan. Nosotros en la esquina también nos reímos. Lupe abre la puerta de su casa sin mirarnos y entra. Un sábado sucio para Lupe la voluptuosa.


Tres
1999. De noche, estoy sacando a mi viejo perro Kaiser (exacto un pastor alemán). Caminamos lento, estamos por llegar a casa. Llega un carro frente a los dos. Es una vecina conocida por quisquillosa, se baja y su esposo estaciona el carro en su cochera. La saludo y ella me da el alcance mientras camino. Detenido espero saber qué quiere.
Tu Kaiser se caga en mi jardín, te voy a hacer limpiar lo que hace. Señora, Kaiser sólo sale conmigo, otro perro le ensucia su casa. Pero no te pongas a la defensiva niño, si te digo es porque lo he visto. Ya no respondo, mi perro se sienta a mi lado jadeando con la lengua. Vas a ver que no miento. Como diga señora, hasta luego.
La señora me mira indignada porque corto la conversación y vuelve para su casa. Volteo a verla, ella está llegando cuando se escuchan unos sonorísimos pedos. Varios al hilo. Vienen de la vieja y me río igual de fuerte para que me escuche. La vieja sigue de largo y abre la puerta de su casa metiéndose al acto. Cuando entro a la mía le cuento a mi hermano: La vieja... se quejó de que Kaiser le ensucia el jardín y por mala leche le sonaron fuerte los pedos que se tiró. La venganza del metano.

17/11/08

Lugares Comunes


El doctor Curro Elpalmo me ha cedido la reproducción de las primeras páginas de su nuevo esfuerzo por llegar al público, su nuevo libro de autoayuda: "Café con leche al pulmón". Muy pronto en tu quiosco favorito, aquí unos extractos:

Para tener éxito debes trabajar duro y tener un poco de suerte...
Una vez un señor interesante de mucho dinero, me estaba jalando en su Mercedes y me preguntó te gusta el carro. Yo le dije es bonito pero a mí me gustan mas los Audi o los autos clásicos, aunque prefiero una bicicleta con casco. Después de reírse me dijo que su secreto para estar bien económicamente era manejar las deudas. Maneja bien tus deudas y la haces linda en cualquier parte del mundo. Me preguntó tú por ejemplo pagas tus consumos de comida con tarjetas de créditos. Le dije que no. Me dijo eres inteligente y qué pagas con tu tarjeta. Yo le dije nada, no existo para el sistema financiero ni tengo cuenta en el banco, mi plata la guardo en... Se rió y me dijo que ya era muy radical, si quería tener cosas más solidas debía arriesgarme a tener deudas. Tiene razón creo que para tener ese tipo de éxito debes endeudarte, y manejarlo bien, como partida póquer. No tanto trabajar mucho o tener suerte. El sistema capitalista es así. Pero también como dijo alguien, si estás dispuesto a ser pendejo con otros, también tienes posibilidades de éxito. Por ahora no me interesa ese éxito: ni me gustan las deudas ni la pendejada. Aunque la gente cambia.


Por qué no se ocupan de los temas importantes, que me interesa la vida de tal o sus desgracias. ¡Los medios se han banalizado!
Claro, como si con tu íntima(o) al llamarla al celular te la pasas hablando del problema geopolítico de Georgia con Rusia; de la contaminación y el asesinato de gente por la Doe Run en la Oroya; que las empresas más poderosas del Perú son ¡MINERAS! haciéndonos hasta hoy un país generador de materias primas; de los negociados de la oficialidad del ejército que vende cupos de gasolina "a la gentita" por casi la mitad del precio; que si te roban una camioneta doble cabina en el Perú es seguro que la vendan a una de esas mineras top ten en utilidades para sus campamentos: porque nunca salen de ahí y tienen placa de rodaje interna; que los apristas ya para la fecha han copado jefaturas y cargos de gestión sólo por recomendación; que el alcalde Castañeda Lossio ha hecho una mierda del tráfico de Lima sin haber pasado jamás por el sistema nacional de licitaciones, sino que lo ha hecho vía concurso de ONG's internacionales así nadie lo controla y siempre los presupuestos han excedido cómo mínimo el 200%... etc.

Estos temas: chismes, cosas banales y personales, son nuestra vida, las conversaciones que tenemos y que damos mayormente. Y darse de profundo para pedir control en los demás es como creerse su propia mentira. Que hablen lo que quieran, si buscas hacer de un tema preocupación pública, pues empieza a hacerlo tú. Es probable que no te escuchen, pero así es la naturaleza humana, no la de los medios. Si te rindes ahí es tu roche, pero si sigues adelante tal vez tengas éxito. En otras palabras los medios no se han banalizado, eres tú que te has acostumbrado a que los demás hagan las cosas importantes para ti.


Pon tus asuntos personales atrás cuando vengas a trabajar.
Quieren pensar que eres una máquina eficiente del primer mundo ----- te das cuenta qué implica decir del primer mundo ----- cambias de modulo botón y te pones trabajar para el beneficio de la empresa olvidándote de ti. Nunca he podido hacer eso. Si tenía un día de mierda, ponía cara de mierda y no cambiaba de humor para el beneficio de la empresa o de la gente. Cómo tampoco los demás me debían aguantar: no hablaba, miraba la pantalla y hacía mis ediciones más lentas o monses. Reconozco que mis ediciones más flojas han sido en esos días, pero tengo el derecho de sacarme un jalado de cuando en cuando. Y si me apreciaban era porque era capaz de sacar un veinte de una verdadera cagada de material grabado. Así me han llamado renegón y tengo fama de ser bastante duro cuando me da "la regla" como llamaron a esos días, pero ya pues, no siempre hay que ser ganador ni pensar en los demás.


Ustedes mis colaboradores...
Momento yo trabajo para ti, no soy tu colaborador necesariamente, porque después te pasas de pendejo y quieres que trabaje más horas, sin beneficios sociales, y muchas cosas más porque crees que me enamoras al llamarme colaborador. Bueno, la vida te enseña que las palabras y los títulos están sobre valorados. Así que pídeme apoyo y te lo daré, pero no pidas que sea un cojudo que no reclame sus derechos. Llámame empleado si te parece, no lo considero un insulto, lo que si considero un insulto es que creas que la receta de un Gurú de Management va a tener alguna influencia en mí.


No todo trabajo va a ser como quieres, tienes que asimilarlo y veras que en un tiempo te acostumbrarás, y te sentirás mejor.
Palito es una madre soltera profesional, renunció a un trabajo estable con mala paga por otro donde le prometían muchas cosas. Animada llegó al primer día y a la hora ya pisaba el peor lugar del mundo. El trabajo mecánico y encerrado en una cabina la hacía sentir una autómata. No era para lo que había estudiado pero era lo único que tenía. Tiene un hijo y muchas obligaciones que cumplir, así que mucha gente le recomendaba que se aguantara nomás, que así es la vida. Pasaron tres días y se arrepentía de haber renunciado al anterior lugar. Llegaba el fin de la primera semana, mandó currículos a todas las empresas de una bolsa de trabajo y luego faltó al suyo. Sabía que la iban a botar, no le importaba. En esos días fue a varias entrevistas, en muchas su horario le complicaba la vida, estaba en el limbo. Hasta que una mañana la llamaron de una transnacional. Le dijeron que era una de las dos finalistas para el área de RR.PP. Fue esa tarde a la entrevista final. La contrataron y ahora está muy contenta en su nuevo trabajo. No tienes que aguantar situaciones odiosas para ti así tengas muchas responsabilidades, si actúas para revertirlo algo pasará. Bien o mal. Al diablo los consejos de la gente, si sientes que debes irte. Vete. Como a Palito, una decisión rápida le trajo un lugar odioso pero también el ánimo para buscar más cosas, así fue como encontró lo que esperaba.



Esa tipa está buena y él gasta mucho en ella: está con él por la plata.
X, amigo de infancia, tenía una empresa que en el 2006 facturó un millón de soles anuales. Estaba con Ella, una chica muy guapa, a la que mimaba con fuertes gastos: regalos, salidas, viajes, etc. Todos decíamos esa pendeja estaba con él por la plata. A mediados del año pasado se produjo un escándalo por un negociado con ambulancias del Ministerio de Salud. La empresa de X estaba implicada en la lista de proveedores beneficiados. En la investigación cancelaron su cuenta con el gobierno, perdió reputación, la inversión en mercadería que tenía era impagable. Además fue denunciado. Para fines del 2007 tenía una deuda de 500 mil soles y su empresa estaba mal. ¿Qué hizo Ella? Renunció a su trabajo y se puso a trabajar con él, remataron mercadería, hicieron circular capital, Ella tenía aptitud para las ventas. Aunque según el Mosca Ella se ponía un vestido al cuete y cualquier hombre le compraba lo que sea. Finalmente tampoco la deuda iba a desaparecer, así que una amiga abogada les recomendó declarar en quiebra esta empresa y crear otra razón social, en el mismo domicilio fiscal; de esta forma podían evadir las deudas. X no quería eso porque no era ético, pero qué podía hacer. Declaró la quiebra de su empresa, cabeceó a sus proveedores con unos cientos de miles de soles. Ella y la mamá de X fueron las socias de la nueva empresa y X pasó a ser gerente general. Hasta hoy siguen trabajando los dos reflotando la nueva empresa. Que moraleja se saca, pues ella si lo quería de verdad y estábamos equivocados. Puede que fuera sangrona cuándo X tenía mucho dinero, pero supo apoyarlo cuando las cosas estuvieron pésimas en su vida. Como dijo Mazeta personas que se aguanten tantos problemas y luchen contigo para salir adelante hay pocas, y esas son las que importan.

14/11/08

La noche del 13

Hay algo extraño en la forma que tienes al venir hacia mí.
El cielo se colorea si entrecierro los ojos, nubes pintadas de amanecer mientras caminas con tus tacos y tu carita bien maquillada. Delicada emanación llegas a mí.
Se siente bien la tersura de tu brazo sobre mi cuello, no puedo verlo pero empinas los pies para elevar mejor este largo abrazo. La unión que nace de tus dedos en puntas, recorre el empeine alineado con tus pantorillas enmaradas en medias transparentes. Un abrigo y una falda, de verdad nunca olvides que las faldas fueron creadas para tu piel. Esa unión sigue el camino de tu sangre hasta traspasarme a través de tu mejilla sobre mi hombro, siento tu cabello latir con esta grata confianza que me da el refugiarte. Hombros que se trabajaron para este momento, un duro sostén para tu rostro, el cabo de tus pensamientos. Con la fuerza de una huída te entregas a este apoyo, soy el muro para el cual te inclinas a suspirar hondo; como una lágrima seca, sin pupilas sólo por los poros.
Mi piel en tu alma, es un frio que recorre la mañana de esta ciudad, un largo frio en césped.
Llevo sólo un polo blanco, el pelo largo despeinado; siempre has dicho que estos mechones llevados al viento me hacen ver como...
Y el labio magullado, quizá lo notes, tal vez lo presientas; pero qué importa, en tus hondos ojos solo cabe un alivio extraño. Estoy yo en esa mañana supuestamente para ti.
Lo que no sabes es que me voy, el frío no sólo está en el aire. Mi mirada, el labio golpeado y el pelo desarreglado son las líneas de una partida.
Me voy porque debo despertar, no es cuestión de esperar. Es el punto final. Y te separo de tu regocijo, te aparto los dedos de mis mechones despeinados, te miro en el momento más seco de nuestra intimidad, un milímetro tu nariz de la mía. Y con un pequeño silabeo te digo adiós.
Me dices algo al oído, maldito... (un insulto)
Me lo merezco. Lo soy. Sin llorar me voy como una pena.
-------------------------------------------------------------------------------

Hoy nació mi sobrino, gracias a mi hermana
feliz cumpleaños pequeño
feliz cumpleaños

10/11/08

El día que Slash conoció a Marta Sánchez

Una mañana la Nana despertó con legañas y mocos en el cojín de un sillón en una sala de una casa que no era la suya. Había llorado toda la noche, desconsolada, desestimada, descolorida. Un chico le había hecho un michi en el corazón y luego le había pasado la prensadora de papas para que no quepa duda de sus ganas de desquererla.

Ahí está dijo el Mosca, ves yo te dije, ese huevón sólo te quería por tu cuerpo, tus grandes tet... y la Nana le metió una patada en la canilla. De poco consuelo sirve este hombre con su animal sinceridad.

Nos lo contó la noche anterior, entonces en grupo la acompañamos a tomar varias botellas de pisco de cereza y finalmente creímos que se había cansado de sufrir esa noche y tantas cosas olvidables. Sírvele el vaso lleno para que se duerma y deje de joder, me dijo Aviador en voz baja. Seguimos ese plan. Pero cuando íbamos en el taxi se quedó dormida antes de tiempo y no podíamos dejarla tirada como un paquete en la puerta de su casa. Julie Galleta ya se había bajado varias avenidas atrás. Aviador le tenía miedo a su vieja y no metía mujeres a su casa y bueno el Mosca era probable que la violara o por lo menos le tomara fotos calata. Entonces el único que podía darle guarida era yo.

Recuerdo haber pensado ojalá no vomite en la alfombra de mi vieja, que odio lavar alfombras vomitadas. La bajé del taxi medio dormida, mi perro la olfateo y la ladró, ella quiso patearlo pero lo que pateo fue la pared. Le dolió mucho y tanto mi perro como yo nos reímos a nuestro modo. Al echarla en el sillón acomode unos cojines en el piso por si se caía, la tapé y fui a dormir a mi cuarto. Creo que seguía hablando y le dije que se callara que si no mi hermana bajaba y le metía un tacle por bullera. Mi hermana es muy especial con sus horas de sueño.

Al despertar era la escena de arriba, con mocos, los ojos hinchados y cansada de la vida amorosa. No había vomitado por suerte, y doblemente suerte se había caído como lo predije sobre los cojines que puse en el piso. Tanta experiencia con el Mosca y Aviador había servido de algo. Mi mamá la vio y le aconsejo una ducha y alguna fruta para la resaca. La Nana como estaba con la depre sólo tomo agua. Mi hermana le dijo que lo superara que no valía la pena estar así por un hombre y bueno toda esa sabiduría propia del lado feliz de la vida cuando te das el lujo de sermonear sobre que todo pasa por algo. ¡Ja!, cuánta palabrería, todos moquean alguna vez los deseos del corazón.

Agradeció a mi familia y se fue para su casa. Cómo no tenía nada que hacer ese sábado la acompañé. Estuvimos callados en el camino y cuando llegamos, con insistencia la convencí de llamar a los demás del grupo para pasar juntos el día. Entonces me hizo pasar, estoy seguro que no quería estar sola de tanta tristeza. Sus papás habían viajado por esos días. Mientras estaba encerrada en su cuarto quizá llorando, llamé a Julie Galleta y Aviador. Él me dijo oye no se estará cortando las muñecas ¿no? hace rato que no la escuchas. Los esperé. El primero en llegar fue el Mosca, avisado por Julie. Llamamos a la Nana, no respondió y así entre los dos imaginamos como sería una escena con Alerta Médica, gritos, sirenas y un reguero de sangre. Finalmente coincidimos que si se hubiera cortado hubiera gritado porque la Nana es muy maricona y ante el menor golpe ya delira de dolor. Estábamos subiendo a asegurarnos cuando llegó Julie y así los tres subimos. Ella fue quien entró a su cuarto y yo retenía al Mosca en la escalera. Cuando Julie gritó y nos llamó, por esos segundos pensé mierda hemos bromeado con algo real, ya se me hacía la conciencia culposa y sentía que iba directo al pabellón del trauma psicológico.

Al entrar la Nana estaba tendida sobre su cama con una tijera tirada cerca de ella. No se había cortado ni un triangulito de epidermis. Lo que pasó a separarse de su cuerpo fueron largos mechones de pelo castaños. Se los había cortado con inspiración surrealista, por lo que en algunos lados creo que había capas, en otros colas y por un flanco un hueco enorme como para verle mejor el cuero cabelludo. La despertamos y de verdad sentada se veía distinto que echada, era en definitiva una metáfora cubista lo que hizo con su pelo. El Mosca se cagó de risa y la que le tiró la patada esta vez fue Julie Galleta, la Nana por su parte le tiró un peluche, de esos pesados.
Mientras bajábamos nos contó que después de bañarse y llorarse el cuerpo, se vio en el espejo y de la pena quiso ser otra:
Otra mujer, un corazón distinto, un amor como imaginaba
el reflejo del espejo era la fuerza de su pena
esa imagen debía borrarse de afuera hacia adentro y conseguir
otro cuerpo, otra Nana, otro sentimiento, otro amor, la felicidad escondida.

Con la tijera hizo el cambio y aquel cabello que era largo y muy bonito pasó a recuerdo en fotos. Igual que su sonrisa y el amor por el chico que la tenía tan enamorada.

Salimos en dirección a una peluquería, con nombre de emperador, para que le arreglen la cochinada de cráneo que se había hecho. Les tomó como una hora y media. Rato que los tres aprovechamos en leer Cosas y Vanidades. Según la sección de fotos sociales, la temporada de verano estaba inaugurada con una fiesta en un balneario limeño, el Mosca se robó una foto donde aparecía una modelo muy guapa en tanga floreada. Julie se perdió por ahí y cuando la encontramos estaba conversando con un estilista dándose consejos de belleza. La Nana al salir tenía el pelo chico, por encima del cuello, y además se lo había teñido a negro. El color de moda ese año.

Fuimos a comer helados, ahora con Aviador y Mazeta y entre todos esa tarde congeniamos bien, cómo nunca y a pesar de que la Nana tenía otro semblante por ratos le agarraba la depre y se quedaba callada. Al despedirnos nos confesó resignada que con algo de tiempo se recuperaría. Alegría grupal.

Lo que no imaginó es que a partir de ese día empezó su maldición.

Pasaron un par de meses y ya el negro se le había ido por el castaño regular, pero el pelo no parecía crecerle muy rápido. Cuando llegó el siguiente invierno, con las justas tenía el pelo por encima del hombro. La navidad llegó con un nuevo novio y el pelo no había crecido ni un centímetro más abajo del hombro. Se lo tiñó de medio rojizo ese verano pero el tamaño seguía igual. Y la Nana ya empezaba a desesperarse porque había pasado más de un año y su pelo nada. El Mosca dijo que quizá era un caso de armonía cuántica: su cabeza crecía proporcionalmente a su pelo por eso es que nunca veíamos mayor cambio. Por alguna ecuación capilar siempre padecería la misma proporción de pelo. La Nana no lo tomó tan matemáticamente. Renegaba y la vi llorar por el recuerdo de su pelo, siempre pensé en consolarla con el hecho de que el Mosca guardó varios mechones de ese día pero supuse que no se lo tomaría como halago. De ahí pasó lo de su frustración académica y se largo a Kazajistán con el pelo corto.

Pasaron cinco años de no verla y cuando volvió, su pelo estaba igual y han pasado dos años de su llegada al Jorge Chavez con un cambio total de anatomía pero su pelo no ha seguido la corriente y sigue del mismo uso y tamaño. De repente el Mosca acierta en algo, pero ya la Nana está resignada, eso sí odia a cualquier mujer u hombre de pelo largo. El pelo no le ha crecido desde ese sábado por la mañana, siendo todo un enigma médico. Y ahora la Nana tiene plata y con tantos tratamientos que ha llevado siguen sin hallar cura o largo a su maldición.

Ahora qué tiene que ver esto con Marta Sánchez y Slash. Bueno esa mañana cuando llegó el Mosca a la casa de la Nana nos pusimos a ver tele un rato, en un canal musical sale un video de Marta Sánchez y el Mosca me dice a que no sabes quién toca con ella en ese video. Me soltó que Slash. No le creí y aposté contra él y unos veinte segundos después perdí. Ese día vi al héroe pelucón de mi niñez con la chica yé yé; y luego la Nana despidió su pelo largo hasta hoy. Una mañana paradójica.

5/11/08

lluvia

"La lluvia es invisible a los ojos
pero esencial a la palma de mi mano"
El Putito (Le petit putain)

El mar de Cajamarca es verdecelesteblancuzco

30/10/08

once

Desde La Punta el mar morado está dibujado, llega Noviembre,
en la última página de un cuaderno paramonga, está escrito:
No te conozco pero te quiero
cuando me hunda
caeré sobre ti perfecto

Ahora, al mar viajar.

28/10/08

Matemáticas de Cacao

Es la esquina de una avenida con semáforo a las 8 de la noche. Un paradero a la derecha y a la izquierda la berma central con árboles recios que apenas verdean. Es oscuro para notarlo, pero se siente la nula naturaleza a mitad de tanta civilización. De mandil rojo para jalar la atención como la luz que le permite este instante detenido. Un brazo levantado, el otro sobre su canguro. Es mujer. La chocolatera se pasea entre esa marea automotriz; derramando, patibulando, pateando y hasta enfuñando el olor del cacao procesado con leche. Oscuro, frágil y con logotipos.


Placer para degustar en la noche temprana.

Si se comiera chocolate más seguido las tristezas se teñirían como los dientes.
Labios de color chocolate.
Pelo color chocolate.

Uñas color chocolate.

¿Alguien dirá nalgas de color chocolate?

Ofrece a una moneda un chocolate con maní y a una moneda con 20 céntimos la barra triangular esta vez sin maní pero segmentado en pedazos cortos de pirámides estiradas.
Ella sabe lo que hace. Ella lo tiene que hacer.

Lluvia de cacao: un color de gotas oscuras, como lodo dulzón, que se puede inspirar hasta las venas para sentirse parte vegetal, parte animal.

La cuestión de números es la siguiente dice la chocolatera:
21 céntimos por el sublime chocolate de maní. 34 céntimos por el triangulo pirámide. Es la ganancia. Saca los números.
10 primeros son 2 nuevos soles y diez céntimos (menos de un dólar)
10 segundos son 3 nuevos soles con cuarenta céntimos (pasando el dólar y centavos)
Mirada atenta, ¿y cuánto está su taxi?
8 soles.
¿Y el sandwich mounstros que vienes comiendo desde Barranco?
8 soles

16 es casi igual a 80 chocolates.


Ves porque casi nunca puedo comerme un rico mounstruos. O ir sentada en el asiento trasero mirando la gente pasar en las esquinas.
Entiendo.
Es tan común pensar que sí.
Que tal vez un día el viento traiga mejor las cosas, se flotará, se respirará mejor; pero de esa forma no sucederá.
Se gana tan poco por algo tan dulce.
¿y cuánta gente come en las noches chocolates?
cien o sesenta o cuarenta...
¿me pides una estadística? ¿mediana, media o promedio?
Está por ahí.
¿Y cómo cambiarán las cosas?
Ni idea, prueba este chocolate es rico, quizá te ayude a imaginarlo.


No te preocupes, yo haría lo mismo que tú. Sentado, pudiendo comprar y pagar.
Pero tú, ¿harías como yo?
No sé.
No, no creo.

El chocolate viene de un producto vegetal caro.
Por eso lo venden masivamente siempre con leche, así sale más barato.
O incluso saborizado y teñido con polvo de cacao.
En la envoltura siempre dice, sólo que pasa inadvertido.
No conozco chocolate puro de una marca peruana.
Tal vez no los hacen así acá. Sólo lo he comido en una marca italiana,
Julie Galleta me invitó. En la envoltura decía 100% peruvian cacao.
No es dulce, es de un sabor fuerte. Costaba 6 euros.

6 euros son 25 soles.
25 son 125 chocolates de los primeros.

Así es. Pero contra todo, qué pasa. La chocolatera sonríe, está feliz y grita a viva voz llamando a los chocolateros que pueden andar ocultos por ahí. Pasando por esa avenida, sin imaginar, que tal vez lo que necesitan para saborear la noche es un suave chocolate. La chocolatera trabaja con dulzura. Debe estar en su mirada o su poca vida, ella está en el colegio. Su otra amiga le dice que le pase la tarea cuando lleguen más a tarde a casa. ¿dónde será? Es seguro que lejos de esa avenida tan moderna, con cafés y algunos fast food por la acera.

La ternura de trabajar a estas horas, con un probable dolor de hombros por llevar la maleta de chocolates, pero igual sonriendo con la idea de la tarea escolar de mañana. No amilanarse significa seguir con la misma actitud a pesar de la indiferencia de desconocidos. Hay una mirada que la barre de pies al mandil rojo. Qué sabrá esa tía soberbia de comer un chocolate, seguro vive estreñida. Risas. ¡Cómo vas continuando! El trabajo sigue dulce pues cargo el sabor a quien lo necesite y barato. No es ganar por calidad, sino por cantidad. Y la alegría viene a montones con la inocencia.


Es cierto, algunos vendedores ambulantes se llenaron de mucho más dinero
del que puedes imaginar, dinero en efectivo que capitalizaban, o ahorraban.
Muchos de ellos progresaron, otros no.
Pero no importa cuál haya sido el éxito de su economía en la calle pública.
Trabajaron mucho, mucho y a merced del azar. Ese fue el merito y la salvedad de su labor.


Si no estuvieras aquí chocolatera,
dónde estaría el sabor.
un placer que se siente tan bien.
Dame dos de cada uno. Gracias, sigue bien y feliz.

Gracias joven. Vuelva cuando quiera, aquí estaremos -terminó de decir la chocolatera-

26/10/08

la botella calata

A veces cuando se empieza a hablar, se quiere hablar como todos. Y en eso, sucede que una noche después de todo tan mal y con muchos errores; uno descubre su propia voz, lo mejor entonces es empezar a cantar así.

Una vez me dejaron jugar en mi antiguo trabajo. Gustó y se emitió. Mi versión de un cuento de hadas emprendedor, aunque parece alucinada de la mala... Agradecimientos: Yanis Yoplin sedienta y A. Venero.

24/10/08

Flor de Lis


La flor tiene un secreto. Silencio en la sala.

Jardinero que podas y silbas, acaso también si riegas, no puedes darle un poco de humedad a esta flor de lis.

Flor cuidada por un cuarto de siglo, ya está madura. La portadora tiene ángel, carisma y también abolengo francés: Silvia De Damus.

Empiece el guitarreo:

Oda a la flor de lis

La flor de lis no es un lirio, es un botón que lleva a que todo se coloree

blanco

y rojo

y de nuevo blanco temblor...

terremoto de los sentidos para acabar.

Es común en muchos escudos. Cualidad de toda bebé al nacer. Es para ella entonces símbolo de nobleza. Tiene con el paso de los años el bello aparicio. Se puede modelar de acuerdo a las ocasiones, siendo hoy muy común dejarla expuesta en épocas de calor o por higiene.

Es regida por Venus, su diosa protectora, e incluso apunta al norte hacia el Monte de su diosa.

Batallas y armisticios se han librado por las flores de lis. Se supone que debería llevar el amor al mundo, pero no es difícil que traiga la perdición.

O indeseadas hinchazones.

La flor en promedio madura al final de la época secundaria, aunque esta media, es más que todo anecdótica y para nada rige comportamientos. Se pierde y se va como semilla al viento: juventud, amor o dejarla atrás pueden ser los causantes del buen día que parte.

La maduración produce extirpación, y como la madre tierra que la cobija es muy sensible, aquella salida produce dolor. Pero una vez ida deja todo un terreno a explotar.

El recuerdo que regala en ella esta partida varía de tierno a desastroso.

Muchas flores de lis se pierden al segundo en el mundo, pero igual la sabia madre naturaleza las repone con nuevos brotes.

Gran campo de ternura y superficialidad.

La partida de la flor de lis, siempre, pero siempre dará mayor compenetración de ella a futuro. Para bien o mal, el drama se hará telenovela. Y la felicidad también.


La raíz religiosa de la flor

Trata de qué desde hace más o menos un par de milenios, se dice que la flor es divina. E implica un alto impuesto a tu alma si es que se la da por qué sí. Incluso, si se la da por qué no. Da igual si hubo amor, debe primero pasarse por un ritual de bendición para extirpar la flor con toda la ley del señor que la regaló.

Esta raíz religiosa suele causar muchos problemas de conciencia. En la actualidad es cada vez más débil y chiquita, aunque no hay que creer que desaparecerá.


¿Y la flor a dónde va?

Se pierde en un hoyo debajo de la tierra. Muy cerca del petróleo se condensa con otras piedras vecinas y luego de muchos milenios de presión y condensación, se convierte en una piedra preciosa: el rubí.


La otra noche, en el taxi, una canción del huevas de Arjona hablaba de sus fantasías en un taxi y sus cuernos por más huevón; le digo a Silvia de Damus, oye por qué no sigues de largo con el taxista, mira que... idiota, mátate. Qué te pasa con eso.


Eso. Lo que los demás hacen, no debe ser jamás modelo de conducta personal. Y eso admiro de Silvia de Damus. No se ha dejado llevar por esas ideas liberadas, no tanto por religión o convicción, sino por oportunidad... Así recaigo en mi gran amiga que ahora viaja en la selva por río y con salvavidas. Allá en los calores se cruzará con algún selvático jardinero. Esos son maleados, de verdad. Ojalá no te dejen marchita la flor con tanto calor. Pero igual aprovecha y te ganarás con un súper poder:

Suena de pronto una canción inventada:

ya no eres la chica de ayer

da un paseo sin fin acabar

es un desmayo en francés

llamado petite morte

y por acá

chiquito morir

Buen viaje Silvia de Damus

23/10/08

Viajar


Dos días atrás, una tarde nublada, y me siento en la Couster que tomé por la Av. Arequipa. Sucede de pronto un insistente dedo toqueteo en mi hombro izquierdo. Quién será. Qué querrá. Con las ganas que llevo. De pronto al voltear está ella. Ada Gospel sentada atrás mío con un libro de psicología y cagándose de risa. Como nunca antes en más de 6 años que nos conocemos. Primera vez que un micro es nuestro centro de encuentro, y eso que alguna vez pusimos en un trabajo de investigación la siguiente premisa maestra:

“El pasillo central de un micro es nuestro epicentro, el escenario de nuestro objeto de estudio”

Maestra porque según el catedrático definimos bien lo que estudiaríamos. Claro que no tiene nada que ver el susodicho lleve el mismo apellido que Ada Gospel, no es su viejo, ni tampoco su tío.

Le robé el asiento a una chica algo cachetona, de apariencia emo. Ada Gospel la detuvo cuando intentó sentarse a su lado, la chica no entendió creemos, pero cuando le dije intercambio, parece que no le quedó otra. Ada volvió a reírse, y creo que las orejas de la emo debieron sentirlo, ojalá no nos odie ni seamos causantes de una depresión más en este mundo tristón.

Trabajo

Ese fue el vínculo. Ella de una entrevista, yo de cobrar algo. E íbamos para el mismo destino también, la universidad que nos tuvo de alumnos. Más risas de coincidencia. Ella porque sigue una segunda carrera, yo porque ayudaría en la grabación de un piloto de TV. Conversamos acerca del trabajo, el que ella podría tener, y el que tuve un verano. De paso las coincidencias, cruzo los dedos. Y recordando.

El aeropuerto

Nunca cierra, abre para todos aunque tiene áreas restringidas últimamente. Es un rectángulo con dos pisos y paredes de vidrios oscurecidos. A las 7 am en verano el sol brillaba como una gran canica blanquecina a través del polarizado. Se sentía el calor de un viaje astronómico de luz. Y la bulla y el movimiento madrugador empujaban a seguir el mismo ritmo que tenía este lugar ajeno al tiempo. Todos los días son iguales, con la salvedad de que nunca pasa lo mismo, ni aterrizan ni despegan igual. El ruido del motor aéreo se vuelve un cómodo chirrío a medida que se suman días dentro. El cajón aeropuerto lleva voz de altoparlante primero en español y luego en inglés, aunque al principio no se le entiende por eso tiene una pantalla con letritas rojas colgada a mitad del hall central, donde se ven los subtítulos de lo que habla. Creo que es letra Courier, aunque mi memoria puede ser sesgada con las fuentes. ¿Mencioné que el aeropuerto tiene voz de mujer? Viene de la torre, ese edificio que sale perpendicular del rectángulo. Siempre me dio curiosidad pero nunca me animé a subir, tenía el pase de LAP para entrar a los espigones pero y si me preguntaban para qué quieres ir a la torre, debería haber mentido. Y las patas cortas no van bien en un lugar donde muchos están prontos a volar. Era el primer verano post 11 de septiembre. No sé como habrá sido antes, pero bajo este sol, caminaban muchos policías y pastores alemanes. La gente miraba desconfiada a los barbones pelucones, y me parece que una vez vi a Alejandro Guerrero por ahí, honestamente sí tenía el aspecto de un suicida bombardero. Debe ser trabajar la prensa para un broadcaster pendejo lo que le quita conciencia a tu alma. Seguimos mirando, hombres buenos y mujeres también. Otra mirada más. Mujeres crueles y hombres también. Es seguro que debo haberme cruzado con algún burrier en el baño, los ojos llevan inyectados el sueño del dinero fácil. Vamos yo también lo haría no lo niego, si tuviera más desesperación. Lo haría. Porque mi nombre no es peligro.

Lo último y lo primero que verás, la puerta del país es esta y nosotros trabajábamos para hacerla más activa y cosmopolita. Por eso siempre la gente que viaja o acompaña se viste bonito, dentro de sus cánones sacan las mejores fachas para este lugar con luz artificial o natural, pero siempre iluminado. La pasarela rectángulo también tiene flashes, los de las cámaras y fotos aquí y allá. Disculpe joven puede tomarnos unas fotos, claro cómo no. Y click, luz y sonrisas eternas en un recuadro digital. Los sábados entre las 11 pm y la 1am es un mitin de gente llegando o gente llorando para despedir a alguien, vi tantas lágrimas en el aeropuerto que creo que ya no puedo llorar cerca de un avión. Era el único del trabajo que hacía el turno de sábados de 7 noche a domingos 7 mañana. Personalidad atonal. Se suponía que debía tener alguien más apoyándome pero la tacañería del dueño me dejó solo. Y como ni era consciente del reto, sin problemas atendía solo una librería central con muchos libros y revistas para robar, y siempre me cuadró caja sin ningún hurto en mi turno. Concentración, teclear sin mirar el teclado, contar mentalmente el vuelto, reconocer rápido billetes, destreza para el POS y un espejo circular fueron las habilidades de esos sábados donde si fui solitario era porque todos los demás toneaban con música y trucos. La música del aeropuerto es la bulla del avión y la gente hablando en muchos idiomas, el truco de ahí es que cuando pasa la hora punta todo es silencio y la puerta del país está tranquila para recorrerla. Las tiendas del aeropuerto no tienen puertas pero yo igual las cree, hacía mis puertas con una cuerda que tenía colgado:

ya vuelvo

estoy en el baño

Y me perdía caminando por media hora esas madrugadas de sábado. Tampoco podía irme más tiempo. Algunos dormían en las sillas, un vuelo tardío llegaba y la gente desembarcaba. Las chicas del duty free invitaban café y reían. Pasaba ida y vuelta por el detector de metales, cada vez más confiado porque me fueron reconociendo. Eso si nadie nunca me paró a preguntarme porque caminaba por todos lados. Viéndolo en perspectiva, en la semana tampoco me iba mal, allí si tenía a mi fiel compañera cajera y yo era vendedor, y a las 3pm salía del aeropuerto libre hasta el día siguiente que entraba a las 7am. Y de verdad el tiempo en el aeropuerto vuela, quizá porque absolutamente todo lo que se vende allí es carísimo.

Una vez un europeo lanzó en el baño, un tipo le dijo oye no puedes hacer esto no estás en Holanda. El se metió al wáter a terminarse su huiro, riendo y hablando por su celular en alemán. Una vez cuando estaba sentado en el mirador con vista a la pista de Nacional, hoy desaparecido, apareció una chica con ojos enormes y se sentó a unas filas delante mío, parecía sentir todo con los ojos, olía escuchaba con la mirada. Y yo la notaba, no sé porque la presentía especial, luego llegó alguien más a acompañarla y le habló con señas y ella respondió igual. Entendí entonces, me gustaba una sordomuda. Con razón. Me quedé hasta que se fue. Me retrasé pero es la lección del rectángulo, aprendes si miras la pista y a quienes la miran.

Mi jefa no me regañó. Y lo reafirmo, lo mejor que tuve de ahí fue la gente con quien trabajé y conocí. Acabé un lunes de marzo, igual que mi jefa, ella se fue a Chicago, yo a estudiar. La historia de ella es aparte. Y ese último día en el aeropuerto me senté a tomar una botella de Fanta helada en el mirador de Nacional, ¡cómo se puede sentir el sabor de la niñez en naranja! Creo que adivinaba que cada vez que vuelva al aeropuerto me acordaría de ese verano, pues desde entonces no es puerta para mí, es un patio y un mirador.